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ELIOT DE CENIZA. Aún con un poco de ceniza en el pelo (sí, blanco), recuerdo algunos versos de "Miércoles de ceniza", el poema de T.S. Eliot, enigmático y sabio (se supone) cuando dice:
Enséñanos a que nos importe y a que no nos importe, enséñanos a estar sentados tranquilos. Y también: Redimen al tiempo. Redimen la visión no leída en el alto sueño mientras unicornios enjoyados tiran del dorado carro fúnebre. Y más terrible aún: No hay lugar de gracia para aquellos que evitan el rostro no hay tiempo de regocijo para aquellos que caminan entre el ruido y niegan la voz. [Versión para imprimir] [Enviar] Publicado el miércoles, 1 de marzo de 2006, a las 10 horas y 09 minutos
 [1] CERRAR. Cerraron sus ojos, que ya tenian muertos...
Comentado por
EL ZORRO | 01/3/2006 10:59
[2] PASO. Lo bonito de hoy, es que ya se anuncian con trompetas y timbales la cercanía del aroma de la cera de abeja que acompaña a Nuestro Señor en sus Ultimas Horas.
¿Quién me presta una escalera?¿Y un pañuelo para Su Madre?
Comentado por
Hermano Martillo | 01/3/2006 11:08
[3] Con Thomas Stearn. Abril es el mes más cruel, o tal vez marzo, depende de donde caiga la dichosa semana santa. Menos mal que para mí la semana santa siempre es algo que pasa en otra parte. Prefiero la oda a la semana santa de Jaime Capmany (tan sospechoso por otra parte):
muchos muchos muchos muchos ¡curucuchos!
Comentado por
Oz con T.S.
| 01/3/2006 15:38
| http://oz.izarbe.com/suicidiario
[4] ¿?. ¡Curucucho!
Comentado por
Cucho | 01/3/2006 17:34
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