BLANCO Y NEGRO. Se precipitan los fotógrafos de la madrugada por el vértigo de los tejados a retratar a los muertos.

Sacan de sus gabardinas mojadas cámaras con flash de magnesio que espantan las sombras hacia el final de las calles. Tallan a fogonazos el perfil duro del policía y el sueño en pijama del forense. Asustan el pelo de los curiosos en las ventanas y descubren pistolas calientes en el costado de los asesinos.

Vienen a colocar en su sitio el sombrero del muerto para que parezca más muerto y a bañar en sangre los objetivos por que sangre es lo que hay.

Vienen a retratarnos por dentro para que no podamos apartar la vista negando el paisaje y mañana aquí no quedará nadie salvo sus fotos y los muertos que las habitan.