LA TIERRA MÁS ALLÁ DEL BOSQUE (2). Ayer pudo ser un día más, pero hoy inventamos un somnoliento humo gris en las chimeneas, denso, narcótico, elevándose lentamente en la atmósfera húmeda y abollada como la chapa de los coches del desguace.

Nuestros ojos se arrastran por interminables paredes de ladrillo del color de la sangre seca. Inventamos infinitas tonalidades de azul púrpura para explicar a los más audaces, cual es el nombre que le damos a la tarde. Descubrimos extrañas criaturas reproduciéndose por mitosis agazapados entre las ruinas. Borrachos haciendo bailar a su sombra con una feliz botella.

Espiamos ventanas amarillas donde ocurren cosas inexplicables. Ventanas que enmarcan un teatro estático y múltiple donde solo falta un jefe de pista haciendo desfilar, látigo en mano, a los siete enanitos extraterrestres. Del salón a la cocina, de la cocina al dormitorio, del dormitorio otra vez al salón pasando por el cuarto de baño en donde tienen lugar ceremonias no menos esotéricas. ¡Un! ¡dos! ¡un! ¡dos!, Toda la noche arriba y abajo marchando con entusiasmo, vestidos con uniformes de vivos colores y exhibiendo una forzada sonrisa. Llega un momento que no se sabe si desfilan o bailan la conga. Como si eso importara algo.

Insólitos rituales, misteriosas bodas químicas de seres sin catalogar. Contrabandistas entre mundos que se desconocen a la vuelta de la esquina. Gente que nos traduce el ruido de los motores. Ciegos que hablan con indeterminadas entidades pobladoras de los cables eléctricos. Músicos que viven en simbiosis con rarísimos instrumentos de cuerda que surgen de la espalda y dan la vuelta sobre su cabeza como un caprichoso arpa de cuerdas-venas, por donde corre la sangre a oxigenarse aprovechando la vibración. El toque maestro y frenético del músico virtuoso de la salud. Quien mueve las cuerdas mueve el corazón, según dicen. Más les vale porque, como todo el mundo sabe, los músicos solo comen cada tres días.