SENDA SOPRANO. Tío Junior dispara a Tony Soprano al comienzo de la sexta temporada de la serie. Después de superar el coma, tres o cuatro capítulos más tarde, nuestro héroe revela a su loquera que ya no le respetan tanto como antes. Ella le suelta algo así como que los demás sólo ven de nosotros lo que mostramos, así que el bueno de Tony, aún convaleciente, se lo piensa, echa un ojo a los bíceps tatuados de sus matones, se inventa un pretexto y se lía a mamporrazos con su nuevo guardaespaldas, un descerebrado forrado de músculos. Vence, cómo no, pero luego se refugia en el baño y vomita…

Saciado pero no empachado, vuelvo a correr al día siguiente de empezar a devorar la, por desgracia, última temporada de Los Soprano, cuatro meses después de la neumonía. Detrás de la portería sur del campo de fútbol de Górliz hay un pequeño circuito para coches teledirigidos. Dos individuos de mi edad, lustro más o menos, juegan con unos cacharros de esos, mientras corro alrededor del campo, escuchando música. Yo diría que se aburren como ostras. Prefiero no imaginar qué pensarán de mí: sigo la senda de Tony, así que corro un día tras otro, de miércoles a sábado, a pesar de las agujetas y los crujidos… hasta que de repente un simple escalón se convierte en un precipicio para una de mis rodillas. Seis días más tarde aún cojeo.