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PLAYBACK. La otra noche terminé tarde de trabajar. Tan tarde que era demasiado temprano para volver a casa y ver a esa Marta que se deshace de mí entre pegote y pegote de rimel. Por eso, decidí dar un paseo, deambular por donde los pies me llevasen, sin más brújula que la pura suerte, a cualquier tugurio, daba igual, joder, era viernes.

Caminé un buen rato contándome mis cosas, mirando al suelo, al margen, sin prisa, como suelen hacer los que van a suicidarse o a comprar el pan o a entrar en un colegio y liarse a tiros con la gente.

En un momento dado entré en un bar a comprar tabaco. En otro, me paré a mirar dos piernas y un culo formidables... La calle hervía de gente aún a esas horas, y yo solo era jodidamente feliz, qué pasa.

En una acera cualquiera, al parar a encenderme un pitillo, vi un neón impresionante que rezaba: “Karaoke”…, así, con todas sus letras de luz dando por saco.

Cavilé un largo rato como si, más que entrar a un garito hortera, estuviera decidiendo mi declaración como imputado en alguna causa y es que, joder, uno tiene una mala reputación que conservar. Intenté resistirme, mirar a otra parte, pero allí estaba ese reclamo inexorable y, total, no tenía nada que perder, tampoco nada que ganar, y qué coño, entro donde me sale de las narices.

La primera impresión fue la de un puticlub cutre, uno de esos de mala muerte en los que las prostitutas más que insinuarse se resisten, por más que sepan que les vas a pagar de sobra.

La segunda es la que te hace preguntarte de nuevo qué cojones estás haciendo allí, por qué a veces haces cosas en las que no te reconoces y te preguntas quién coño es ese tipo con tu nombre que anda contigo y te lleva a donde no irías ni borracho.

Y, lo más jodido, lo que no tiene vuelta atrás ni explicación alguna es que, además, lo estás haciendo sobrio.

Me acerco a la barra como el que se acerca a un salvavidas y le pido Tanqueray con dos hielos a una camarera exuberante que ni se inmuta.

O está sorda (cosa que sería de agradecer en un sitio como éste), o le trae al fresco todo, como si pido arsénico, porque la cabrona se toma su tiempo para ponerme la ginebra.

- ¿Viene usted solo? –me dice, cuando me la sirve.

Miro a ambos lados.

- Si no me ha seguido nadie, sí...

- ¿Va a cantar algo, caballero?

¿Cantar algo? ¿Yo? Coño, claro que sí. Para empezar algo de copla y ya, cuando caliente las cuerdas, me pongo con algún tema serio. No te jode…

- No, no gracias. Pasaba por aquí, sólo eso...

- Pues tiene usted una voz excitante...

Vaya, qué suerte, me dije: puede que esta noche no vaya tan mal como pensaba.

- ... Podría probar... Seguro que se gana el aprecio del público y, no crea, de vez en cuando entra algún productor musical en busca de talentos... No sería el primero que...

- Prefiero ser el primero que se acaba esa botella de Tanqueray, niña... Y después te canto lo que quieras... –la corté sonriendo.

Su sonrisa acompaña mi último trago.

- Ponme otra, anda...

- Tendría éxito, estoy segura…

- No sabes lo que dices...

Me sirve la copa y un idiota al fondo de la barra la reclama justo en el momento en que pensé que tal vez, si ella quisiera...

Y me deja solo. Joder.

Miras indiscreto alrededor. Te vas haciendo el cuerpo y reconoces que más que un puticlub, aquello es el “Hogar del divorciado”, con sus cuarentonas calientes en busca de alguien que las rellene y los borrachos pasados de rosca haciendo de aprendices de Bisbal. ¿Pero es que esta gente nunca ha tenido veinte años?

Un grupo de colegazos canta a voz en grito una canción de Estopa, desentonados y felices, con dos cojones, ahí, desgañitándose. Como si el mundo se acabase y tuvieran que salvar a la humanidad a base de chillidos.

Me concentro en la bebida porque, con la edad, de lo que te das cuenta es que lo único que tienes en común con las estrellas del rock es tu devoción por el alcohol.

Al otro extremo de la barra, una rubia despampanante hipnotiza con su lengua a un chaval que bien podría ser su hijo. “Qué suerte tiene ese cabrón”, me digo con envidia.

Este sitio es la hostia, joder.

Cuando ya estoy pensando en irme la camarera se acerca por mi espalda, me sorprende, me dice:

- ¿No se anima?

- ¿A qué? –respondí con sarcasmo- ¿A suicidarme?

La chica se ríe de nuevo. Hablamos. Se llama Vicky. No debe de tener más de veinticinco años. También tiene un culo estupendo y unos pechos enormes y unas medias de red que me ponen cachondo, y que me provocan una necesidad apremiante de meter mis manos entre sus piernas y pegarle un buen pellizco. Me tengo que contener. Pero qué coño, me animo al menos a intentar conquistarla siquiera por el gusto de perder.

Y ya me importa un carajo que la luz rojiza del antro me recuerde a mis peores pesadillas puteras, o verme reflejado en las conductas de algunos de los varones allí presentes, o que la rubiaza le de sopas y tetas al chaval con suerte y, a la vez, a mí me saque obscenamente la lengua.

- Ponme otra, anda... –le digo-. No sé cómo puedes trabajar aquí, joder...

- Sólo los viernes y los sábados –me dice-. Tampoco está tan mal, no crea. A veces te ríes, y a veces entra una voz como la suya y la noche gana muchísimo...

- ¿A qué hora terminas?

Un tipo con la misma voz que Nino Bravo con cáncer de garganta interrumpe este momento crucial desentonándose con emoción incontenida, y apenas me deja escuchar las palabras de Vicky.

- ¿A las cinco? –le pregunto contrariado-. Perdona, no te oí...

- No, no no... Mi chico, que mi chico viene a buscarme a las menos cinco…

- Ah... –exclamo muy bajito.

- Trabaja de portero en una discoteca de esta misma calle, más arriba...

- Ya, ya... Entiendo...

Entiendo que son las siete menos veinte, que corro cierto peligro, que los porteros de discotecas suelen ser jodidos armarios de cuatro puertas curtidos en cientos de peleas con borrachos, que yo soy un borracho, que no tengo nada que hacer con esas medias de red sino masturbarme soñando que las desgarro con los dientes, no sé, y que como su chico me pille intimando con ella de la hostia que me va a dar voy a cantar mejor que Camarón.

Acepto la derrota, claro, qué remedio. Uno es alcohólico, pero no gilipollas.

Joder, qué mayor me siento a veces.

- Ha sido un placer conocerte, niña....

- ¿No se anima entonces? De verdad que tiene una voz...

- Otro día, Vicky. Otro día...

Apuro la copa. Pago mi cuenta. Le sonrío. Echo un último vistazo al garito, más deprimente según pasan los minutos. Miro la hora. Menos cuarto. Debe hacer un frío de la leche en la calle, pero la bebida me abriga lo bastante como para que me importe una mierda.

Amanece.

Madrid es la hostia, coño. La noche no se acaba en todo el día. Sigue habiendo un montón de gente por la calle, mayormente borrachos. Las piernas de vértigo y los culos formidables han desaparecido de la escena, a buen recaudo encima o debajo de sus príncipes, o de lo que creyeron príncipes y cuando despierten no serán sino ranas. Y qué me importa.

La cosa es que tardo casi veinte minutos en coger un puto taxi y que pasada la ginebra, comienza a hacer un frío del carajo.

En casa Marta no me espera, pero está. Me da que por poco tiempo, pero mientras esté reconforta tumbarse en la cama y correrse hacia ella y abrazarla aunque proteste, y sentir su calor en la sábana, y su culo desnudo siempre tan redondito y apetecible pegado a mi sexo, que empieza a moverse por sí solo.

- Déjame, Eddi, déjame –me medio gruñe entre sueños pero dejándose hacer-. ¿Qué tal, dónde has estado?

- En un karaoke...

- ¿En un karaoke? No me jodas, Eddi Vansi... –y se da la vuelta, me sonríe con los ojos cerrados, me besa despacito-. Estás como una cabra...

Le beso los párpados, la nariz, le muerdo los labios...

- Ya ves... No tenía sueño...

Estoy cachondísimo.

- Y qué tal...

- Bueno, coño... No es un antro peor que los grandes que he conocido…

- Nunca me has llevado a un karaoke, cabrón...

- Tampoco al Bolshoi, Marta...

Y de la última vez que fuimos al cine juntos hace ni te cuento.
Y si te pones a pensar, Marta, la jodimos haciéndonos esto, dejándonos llevar por la rutina y la desidia y el me da lo mismo, ve donde quieras, no me apetece...

Pero no se lo digo, porque nos estamos riendo imaginándonos en el Bolshoi y ya da igual; porque se sube encima de mí, frotando su sexo contra el mío, y por unos segundos nos vemos como lo felices que fuimos alguna vez, y después hacemos el amor como en los viejos tiempos, cuando no existían karaokes y ninguna camarera se me resistía, y joder, Marta, sigue, coño, sigue...

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Publicado el jueves, 29 de marzo de 2007, a las 16 horas y 37 minutos


[1] me encanta leerte. Hola Eddi Vansi:
me encanta (n) tú (s) relato (s), no se si son reales ó ficticios aunque me encantaría pensar que son reales... deberías de escribir más a menudo aunque supongo que el bar te quita tiempo??

Firma:
Una lectora
Comentado por Mrs.G | 29/3/2007 18:13 | http://elcachodemivida.blogspot.com/
[2] Bravo!. Eddi Vansi, bravo. Por fin uno de tus jodidos textos. Ha merecido la pena la espera.

Y eso.
Comentado por MalditosTacones | 29/3/2007 18:40 | www.lapuntadeltacon.blogspot.com
[3] Joder Eddi!!. Un karaoke?? vamos, no me jodas!!
Comentado por Avalon | 29/3/2007 20:05 | http://www.extincion.org/avalon/
[4] Desafinar. Desafinar es lo que hubieses conseguido en el karaoke, a lo mejor incluso te hubieses dejado engatusar para flirtear un poco y darte cuenta, que al final, es mejor lo malo conocido. Magnífico periplo nocturno, muy propio de tus huesos. Y mejor final.

Me alegra verte en forma Eddi.

Un abrazo.
Comentado por Dr. Strangelove | 30/3/2007 07:56 | http://elgabinete.blogspot.com
[5] Las cosas del meter. Bueno Mr Vansi, no se atormente, en estas cosas del meter no siempre se acierta a la primera. Y menos con la presión de un armario ropero de cuatro puertas a las espaldas.
Comentado por el irlandes | 30/3/2007 11:24 | www.solomenosmola.blogspot.com
[6] Hete ahí lo bueno de ti.. Porque yo debo ser gilipollas, porque me resisto menos a un escenario que a un buen par de piernas...
Comentado por Alberto | 31/3/2007 00:05
[7] eddi, sigue, coño , sigue. ESCRIBIENDO
Comentado por ALTER | 31/3/2007 21:07
[8] no necesito. morir , para decir que es por ti por quien se muere mi alma
Comentado por c | 01/4/2007 12:15
[9] Calenton. Vaya calentón, creo que los karaoke, pueden ser un buen lugar de encuentro sexual, por qué no.

Saludos y mi voto. Suerte
[10] A VECES.... el corazon tiene razones, que la razon no puede entender
Comentado por ANA | 01/4/2007 19:46
[11] Algunos. ni siquiera habrían intentado nada con la camarera. Y no habrían conseguido tampoco nada al llegar a casa. Así que, después de todo, no está mal.
Comentado por Joyce | 01/4/2007 21:35 | http://unlocoandasuelto.blogspot.com
[12] Se te echaba de menos, cabrón. No eres el único. Los orquesteros (de mierda) pasa(ba)mos los días libres en los putos karaokes. Mierda de vida.
Comentado por vaderetrocordero | 01/4/2007 21:44 | http://elcorderonosecome.blogspot.com
[13] JODER..... Ole, niño, olé, paseas la soledad magistralmente, te metes la ginebra a golpe de cuarentones OT, y encima tienes premio de consolación en los brazos de aquella que amaste algún día. Yo creo que haciendo balance, coño, es positivo, es bastante positivo. Madrid de noche, y al amanecer, es lo mas cojonudo que he visto nunca. Siempre hay gente, pareciera que nadie duerme, o por lo menos, que hay montones de soledades caminando juntas sin quererse ir a dormir, porque a veces, es mejor degustarse uno solo que volver a la mierda de siempre. Y se porque lo digo. Experiencia.
Me alegro mucho de verte, ya era de acojone lo de venir y no ver nada colgado, que queden muchas noches y muchos karaokes, bares de mala muerte, o lo que se te ponga en el nabo para contárnoslos.
Un beso fuerte,
Male
Comentado por MALEFICA | 01/4/2007 22:26
[14] Puto. trece...
Comentado por el perseguidor | 02/4/2007 14:42
[15] hoy. voy a ser yo la que rompa la maldicion del trece :-)
Comentado por UN SALUDO | 02/4/2007 14:44
[16] Bravo!!. Se te echaba de menos Eddi Vansi.
Comentado por minuko | 03/4/2007 09:00
[17] La puta madre. Pero, al parecer pense que la vejez era solo una depresion personal. uhh, que aburrido es cojerse siempre la misma concha........una vez que la cojes, pierde el sentido llevar a pasaearla, eso solo se hace previamente a clavartela.
Comentado por el cuidador del zoo | 04/4/2007 17:38 | www.elcuidadordelzoo.blogspot.com
[18] Inteligencia natural. Pero que lista es esta Marta. Te está liando, y en condiciones, porque tú ni te estás dando cuenta. Me gusta esta mujer.
Comentado por Otra Cleo | 05/4/2007 01:10
[19] A MI ME PARECE. QUE ESTAS PERDIENDO TU VIDA CON ELLA

QUE HAS COGIDO EL CAMINO FACIL , EL DE TENER LA CAMA CALIENTE

AUNQUE NADIE OCUPE TU ALMOHADA TEN HUEVOS Y SAL
Comentado por CAPITAN TRUENO | 07/4/2007 15:54
[20] sugerencia. He visto que tu blog está en los premios 20 minutos. Tal vez te interese también agregarlo al directorio de blogs de www.thehouseofblogs.com. También tienen un ranking y aumentarías tus visitas.
Comentado por espe | 12/4/2007 01:42
[21] oktomanota. vaya comparacion con eso de ir a suicidar que ir a comprar pan menuda difrencia jaja, en general bonito relato
Comentado por oktomanota | 12/4/2007 16:13 | http://www.oktomanota.com/
[22] Sensacional. Aunque te lo parezca, no exagero: creo que es de los mejores blogs que he leído en mi vida. Escribir cojonudamente bien, y de una forma muy amena y real.

Kliping decía: El fracaso y el éxito son dos grandes impostures.

Volveré a leerte y comentarte en tu próximo relato
Comentado por Dani de Vicente | 25/4/2007 21:02 | www.escribiresvivir.com
[23] Wow... Joder.. cuantas cosas me he perdido..
Genial como siempre.. ya toca dormir..

Nos vemos!
Comentado por paradysso1312 | 27/4/2007 07:31 | http://www.esflog.com/paradysso1312
[24] Cambio de fracaso. Oiga, Mr Vansi, después de su descubrimiento karaokil ha decidido presentarse a OT ¿o qué?. Escriba algo, joder.
Comentado por el irlandes | 27/4/2007 16:31 | www.solomenosmola.blogspot.com
[25] tic-tac tic-tac TOC. empieza uno a cansarse de buscar nuevos textos en su blog y encontrar tan solo su ausencia
Comentado por uno | 02/5/2007 15:55
[26] Genial. muy ameno contenido y redacción
Comentado por qwerty | 03/5/2007 15:20
[27] bueno. entretenida historia, aver si vengo a visitarte mas seguido.
Comentado por George | 03/5/2007 21:40 | http://paisdemagos.blogspot.com
[28] Fracasar es facilísimo. Te equivocas: fracasar es facilísimo. Los hay que ya nacemos fracasados. El mundo es injusto y Dios también. Yo sólo espero que exista el día del Juicio Final para pedirle explicaciones por haberme enviado a mí a este mundo.
Comentado por Yolanda | 04/5/2007 11:18
[29] Perspectiva. La camarera se iria contigo otro día, tal vez no mañana, seguramente tampoco después de mañana. Otro día. Pero seguramente no estarás dispuesto a seguir esperando. Eso de fracasar es una cuestión de perspectiva temporal...
Comentado por Yoriento | 04/5/2007 17:32 | www.yoriento.com
[30] ENHORABUENA. por lo del concurso del blog.

solo espero que tu triunfo no signifique que nos abandones.


SUERTE CAMPEON ¡¡¡¡¡

ERES EL MEJOR
Comentado por LA ESPIA QUE ME ENGAÑO | 04/5/2007 21:47
[31] Cojonudo.... Eres un jodido gran escritor, Eddi Vansi.

Besos, muchos.
Comentado por MalditosTacones | 05/5/2007 21:33
[32] ¡Felicidades!. Estaba curioseando los finalistas de los premios esos, y he visto este blog... me gusta, volveré por aquí.
Lo dicho: ¡Felicidades!
Comentado por Lara | 06/5/2007 14:30 | http://sobrevivire-lara.blogspot.com/
[33] ME PREGUNTABA DESDE HACE MESES, DONDE ESTABAN LOS BUENOS ESCRITORES DE LA BLOGOSFERA, QUE TODO EL MUNDO MENCIONABA, HOY HE DESCUBIERTO A UNO.
FELICIDADES POR ESTAR EN EL CONCURSO DE BLOG, TE LO MERECES.
SEGUIRÉ LEYÉNDOTE.
UN SALUDO DESDE CANARIAS
Comentado por YOLY | 06/5/2007 21:14
[34] FELIZ. DIA DE LA MADRE , MAMAS
Comentado por LA MAMA DE LARA | 06/5/2007 21:56
[35] Ummm. He leido muchos de tus post... y me pone mucho como escribes...
Aunque la soledad no es buena, es de lo que más se aprende, y bueno, no pasas mucho tiempo solo por que escribes...al menos físicamente!

Felicidades por el blog, por tu capacidad de transmitir y por tus historias. Un beso
Comentado por Una más... | 07/5/2007 21:04
[36] Sigue así llegarás muy lejos.... Excelente artículo..como la vida misma. Supe de la existencia de tu blog por el periodico 20minutos. Un saludo :)
[37] Meneame. Aunque no es mi estilo actual, me ha recordado viejas historietas que escribía en el pasado, y siempre gusta de vez en cuando revolcarse por las profundidades de la materia. Total que me gusta promocionar un poco la literatura de todo tipo, con un mínimo de calidad y te enviado a menéame. Aquí dejo el link a todo el mundo por si queréis votar. http://meneame.net/story/fracasar-no-facil-toda-vida-entranamiento
Comentado por Ferrigato | 09/5/2007 12:55 | http://www.salle.url.edu/~tl13176/
[38] escribe. lo que quieras .....TE LO COMPRO!!!!!!
Comentado por YO | 09/5/2007 21:01
[39] para ejercitarme en el fracaso. Dicen que esa, palabras mas, palabras menos, fue la respuesta del filosofo Diogenes (el fundador de la orden del perro) cuando le preguntaron por que se paraba frente a una estatua a pedir limosna.
A todos les parecia ridicula su conducta.
pero yo pienso...a veces...no nos portamos igual?
Mendigamos el amor donde no obtendremos nada?
nos paramos frente a una piedra y esperamos compasión o empatía?

Eddi, me atrapó mucho tu relato... Siento una amarga complicidad con Marta. Ojalá fuesen felices mas a menudo.
Ojalá menos rutina y menos desidia...
carajo, ké dificil, che
Comentado por VeRa | 04/6/2007 06:56 | veramarina.blogspot.com
[40] serpiente emplumada. que tienen que entrenar a espias de 12 años o mas en la republica mexicana
Comentado por pablo dilan | 24/11/2007 19:17
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