[1] SOO WONG. Como todos os exiliados que percorren o mundo, Soo Wong sentou aquel vento que soplou na noite da primavera pero ao mesmo tempo tiña a moriña do mar y do viaxe.

Soo Wong apagou a lámpara y entón escoitou a voce mariña do poeta Manuel Antonio :

OS CÓBADOS NO BARANDAL


Atopamos esta madrugada

n-a goyala d’o Mar

unha illa perdida

Armaremos de novo a gayola

Vai a sair o Sol

improvisado e desourentado

Xa temos tantas estrelas

e tantas luas sumisas

que non caben n-o barco nin na noite

Xuntaremos paxaros sin xeografía

pra xogar c’as distanzas

d’as suas áas amplexadoras.

E os adeuses d’as nubes

mudos e irremediables.

E armaremos unha rede de ronsales

pra recobrar as saudades

c’o seu viaxe feito

pol-os océanos d’o nos corazón



Manuel Antonio, ediciones nos, A coruña, 1982, p.78-79

[2] ??? ;). No entiendo: "siempre y cuando yo jure y perjure que el chaval me sale por quince libras la noche." Siempre que jures y perjures que tu amigo es un puta barata? (con perdón)

[Veo que hunot sigue sin tener su blog :p Me gusta Manuel Antonio!]

[3] congratulations. Nos alegra que al final los chinos tengan corazón...y dejen que tengas visita, y lo que es mejor...gratis...un gallego duro de roer, eh mati

[4] Claude Chabrol. –Suele afirmarse que dirige de una forma fría, ¿está de acuerdo?
–¿Cómo decirlo? No soy un sensiblero

[5] Mao. También les pasa a las chinas que viajan al borde del Atlántico. También sienten eso como las del mediteráneo y de las playas bálticas. También les apetece masturbarse imaginando que hacen el amor. Lo importante es procurarse placer y bien estar.
Mientras sonaba un disco de Erik Satie, Soo Wong empezó a fumar droga, algo muy distinto a lo que fumaba su abuelo de Shangai, pero sí fumó y empezó a buscar nostalgía en la biblioteca de La donna del lago. Estos días le había echado un ojo pero sin interés ya que entoncés intentaba entender a Konovalov de Maxime Gorki. Pero Soo Wong fumó y encontró el lomo de un libro que ofrecía a sus ojos el título siguiente : Poemas Mao Tsetung. Abrió el libro, vio en la primera página « Ediciones en lenguas extranjeras, Primera Edición 1978, Pekín, Imprimido en República Popular de China ». Intrigada Soo Wong abrió la segunda página y observó el perfil derecho de Mao sentado en una silla de espalda a la montaña.

[6] Nieve. Soo wong se sentó y empezó a leer los poemas de Mao :
Tchangha, el aire de Tsi yuan tchuen, 1927.
El doble nueve, aire de Tsai sang tse, 1929.
En la carretera de Kuangtchang, aire de Kien tse mu lan hua, 1930.
De Tingtcheu a Tchangcha, aire de Tié lien hua, 1930.
Tapoti, aire de Pu sa man, 1933.
Hueitchang, aire de Tsing ping yué, 1934.
Desfilé de Leuchan, aire de Yi tsin eh, 1935.
Tres poemitas, aire de Che liu tse ling, 1934-1935.
Kuenluen, aire de Nien nou kiao, 1935.
Nieve, aire de Tsin yuan tchuen, 1936. etc…

[7] mao. A Soo Wong le gustó aunque siempre se alegró de que Mao no fuera su padre. Pero se dejó llevar por la poesía de Mao una tarde de primavera, como Lin lo hizo algún día de soledad. Sin embargo consideró a Lieu Ya-Tse como un poeta mediocre, un vendido chupándole la polla a Mao que le decía ; acariciándole el pelo como se acaricia a un perro,
- « Siga así, no pares, me gusta cuando me pones así ».

[8] y. Y entonces Lieu Ya-Tse seguía lamiéndole el culo y la polla y escribiéndole poemitas a Mao. Soo Wong concluyó que Mao era mejor poeta que Lieu Ya-Tse pero se preguntó si sabían hacer bien el arroz, y ser autómomos e independientes, cosa imprescindible para llegar a ser un buen revolucionario según el pensamiento Soowongista.
Soo wong volvió con Konovalov, que por desgracia no leyó la excelente y genial obra de Alexandre Jardin, La isla de los zurdos, (recomendación personal de Soo Wong.)
Soo Wong no decidió dejar de drogarse pero sí de leer los poemitas épicos de Mao aunque le gustó un rato. Siguió pensando en la poesía épica, romántica, lirica e inutil de Mao. Soo Wong pensó en las chinas que no pudieron hacerlo durante la Gran Marcha y porque les pasa también a las chinas que viajan lejos de Mao, se masturbó.

[9] Claude. BV, intuyo que lo que has escrito es una pregunta realizada a Chabrol y su respuesta, ¿no?

[10] Claro. Lo copié de El Cultural. Me gustó la forma de formular la pregunta y la forma de formular la respuesta.
Además se corresponde a mi...sensibilidad?

[11] Beatriz & Claude. Me lo imaginaba, pero esa empanada de cifras y signos inducía, a pesar de la pista, al despiste. Creo que ya hablé un día aquí sobre Chabrol (y, si no, fue en la bitácora cinéfila Luces de Babilonia).

Chabrol mola. Su cine y su persona. Recuerdo al (entonces menos) viejecillo hablando al respetable antes de proyectar un filme suyo en la Filmoteca Española, años ha.

Lo mejor de Chabrol no es una película en concreto sino su obra. Lo que se desprende de ella. Magnífico el trato de la burguesía francesa, tan hipócrita, tan cínica, tan superficial (sus personajes, esas parejas de conveniencia venidas a más, me recuerdan a los amantes de Muerte de un ciclista, de Juan Antonio Bardem: antes salvar el propio pellejo que socorrer al accidentado: las apariencias y todo eso: la frialdad del género humano: etcétera).

Lo que ha hecho Chabrol, a lo largo de su cinematografía, es mostrarnos el polvo y la mierda que se esconde bajo la alfombra de esa sociedad corrupta que pasa por modélica.

Ejemplo tipo: mujer casada por el interés te quiero Andrés con un ricachón estúpido decide liar a su amante para que se cargue a su marido y, así, consumar su pasión en un chalé con piscina y garage (con ge) de las afueras de París, pero resulta que, al final, la desconfianza mutua surge entre amante y amada y...

Al margen de su obra, conejera y prolífica, si fuésemos película por película nos encontraríamos con un par de ellas sobresalientes, tres o cuatro muy buenas, tres o cuatro buenas, tres o cuatro interesantes, docenas malas y las restantes intragables.

Un clásico: Las Ciervas.

De lo mejorcito: su musa, mujer y amante, Stéphane Audran.

Cóctel favorito: meta 20 cl. de suspense en la coctelera, a continuación añada 10 cl. de Nouvelle Vague, añada del 58 (El bello Sergio, con la que se adelanta a Los 400 golpes de Truffaut), agítese hasta la extenuación y sírvase en un vaso de cuello largo repleto de actrices con mirada de hielo picado.

[12] Desconocido Chabrol. Toda mi obsesión con Chabrol proviene de la última película que he visto de él, La dama de honor. Me impresionó muy profundamente, es lo único que puedo decir, no conozco en absoluto su filmografía, tan sólo el filme previo, Las flores del mal, que aunque con buenas intenciones, me pareció un coñazo.
Creo, en cambio, que La dama de honor te deja encogido en el asiento del cine, exhausto, angustiado. Una película que parece inocua y es inicua.
No puedo decir más ni menos

[13] Quand la mer monte. Quand la mer monte, Yolande Moreau, los amantes de salas oscuras y carreteras belgas. No se ve ni un plato de papas fritas, pero es una verdadera obra de arte para Gigantes de la Comedia del arte sin mayonesa ni ketchup, amantes de teatro y tapiceria eléctrica, cerveza sin etiqueta, sincerida,belleza without make-up, dejénse llevar...

[14] La palabra justa. Ni idea. Yo la última que vi fue "No va más", con, de nuevo, Isabelle Huppert, que pasó a formar parte de la nómina chabroliana con "Violette Nozière", traducida en España como "Prostituta de día, señorita de noche" (sic), un título muy Buñuel ("Belle de jour") que le valió su primer galardón en Cannes.

"No va más", decía: parejita que va dando palos a dentistas y otros congresistas de hotel hasta que planean el gran golpe. Me gustó. Quizás menos corrosivo que sus filmes de antaño (algunos de los cuales rozaban, estéticamente, la serie B) pero con más lentejuelas: fotografía, vestuario, escenografía...

Salvando las distancias, a las pelis de Chabrol les ha pasado (casi) lo mismo que a las de Almodóvar: ética y estética: el envoltorio, más bello; los polvos, menos pica.

[15] Nota tomada, Hunot.

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