EL SÍNDROME DE CHINA. Cenamos en un indio con camareros de Bangladesh, pero hicimos caso omiso a una señorita que nos recomendó que pidiésemos menos comida. Hoy me siento como un pollopimpollo, empachadísimo, al borde del arrepentimiento oral, sufriendo apariciones de chicken tikka massala en cada cuesta lavapiesera, Ave María. Llevé a Carlo, amigo parmiggiano, a bajar mi pollo, sus verduras y nuestros arroces a un bar donde sé que sirven licorka. No funcionó. Retorno a Madrid indigesto y alucinatorio. La cucharacha que ayer me vigilaba cuando, a las tres de la mañana, llamé a México era de verdad. Más auténtica que la ragazza della porta accanto, E, mi recién estrenada china. Seguro que aquella cosa negra nunca me perdonará que me cargase a su hija, incautísima, de safari por la encimera.

Repuagh.