[Bestiario.com] Mi vida como un chino. Cruzando el Atlántico

THE ORIENT FLAT: VIVIR CON CHEIW (NO 5) CHINOS O NO. [1] Matías,

no me creo que vivas con 5 chinos. Todo es una gran falacia. Yo vivi durante tres meses con dos chinos, un japones, un koreano y una vietnamita. Estuve a punto de morir varias veces de aburrimiento supino (y alguna vez apestada por la comida del koreano).

Ahora me acabo de cambiar de casa, mi unica condicion era que no hubiera ningun ser de ojos rasgados a menos de 20 m de distancia en cualquier direccion. Lo he conseguido. Soy muy feliz.

En mi favor dire que adoro a los tailandeses e indonesios, aunque tengan esos ojitos tambien.

Si es cierto, tienes que ser una persona con una gran fuerza de voluntad, te admiro y te respeto.

Comentado por manuela | 17/9/2005 18:28 | www.mujeresmalas.blogspot.com

Bondadosa Manuela.

Chinaflat es como Mao: se tiene fe en él o no se tiene. Chinaflat también es amor (El libro rojo de MB lo dice, Hu Jintao lo bendice): uno está locamente enamorado, pero es absurdo explicar por qué. Chinaflat, Manuela, es un apartamento de sesenta metros cuadrados situado en Old Street, Londres, a diez minutos andando de la estación de metro homónima, a once de The Foundry (probablemente, mi bar londinense favorito), a veintitrés de Brick Lane, a quince (en tube) de Camden Town (donde viví, concretamente en Belsize Park, con dos -y antes tres- eritreos y un kurdo iraquí) y a unos veinticinco (en bus) de Leiscester Square. La calle y el edificio (típico block obrero de la zona sur de Hackney poblado por negros, por seis amarillos -porque tiene usted razón, no vivo con cinco chinos sino con seis, desde la llegada del Taiwán Lover: léase la sección Litelarús Achinado- y`por un gallego blanquito como la leche), la calle y el edificio, decía, no importan.

Evidentemente, los nombres de mis chinos no son los reales, sino que responden al bautizo bruñulfiano al que les sometí nada más llegar. Pero también le digo que los nombres por los que se hacen llamar tampoco tienen nada que ver con sus nombres chinos, algo que, como usted bien sabe, le sucede a todo chino que vive en, digamos, Occidente: me llamo Joe cuando en realidad eres Juanchujuanchu.

En fin, que esto es lo que hay. No se tome esto como una prueba de nada, porque ya le expliqué lo de la fe. Ahora bien, Carlillos, uno de los lectores de esta página y amigo de su autor, vino desde su Cádiz con amor para descubrir qué era esto de Chinaflat. Sus comentarios están perdidos en este blog y en ellos da cuenta de su experiencia rasgada.

En cuanto al mérito de vivir con seis chinos, qué le voy a decir. Mi vida como un chino no se limita a vivir con ellos, pues el ochenta por ciento de mis amigos son británicos, además de contar con colegas irlandeses, franceses, italianos, japoneses o brasileiros. Los chinos con los que vivo son, precisamente, compañeros de apartamento, no amigos.

Me despido ya. Un día de estos sigo repasando su página homenaje a esas mujeres pérfidas, manipuladoras y arpías.

Atentamente rasgado,

Matías Bruñulf

[1] peor me lo pone. Estimado amigo galaico-portugues,
me he leido varias veces su contestacion y no he podido deducir que le seduce de su chinaflat, es acaso su ubicacion?

Entiendo que lo suyo con chinaflat es una cuestion de fe que va mas alla de la compresion humana, entiendo que es amor verdadero (como el The princess bride), entiendo que usted todo lo mira con ojos literarios y eso es francamente maravilloso. Pero me cuesta asimilarlo. Por eso le reitero mi admiracion. Le admiro.

The Foundry es, sin duda, uno de los mejores locales londinenes. Lastima que cierren tan temprano. Aunque lo mejor de ese bar, para mi gusto, son las cervezas al sol (cuando hacia sol). Le advierto que el frio ha llegado a Londres. HAY QUE JODERSE.

[2] Estimada y bondadosa Manu. ¿Por qué llegué a Chinaflat? Porque iba a vivir con un amigo de mi mejor amigo inglés, después con otro y más tarde con un tercero. Como no pudo ser con los dos primeros y el tercero parecía no tener prisa por encontrar algo, me vi obligado, tras ocupar durante tres semanas el sillón situado en el pasillo de la casa compartida de mi amigo inglés, a buscar un piso por mi cuenta y riesgo. Entonces recordé que la semana anterior, buscando piso (que no habitación), nos habíamos encontrado con un piso de chinos. Dado que la experiencia con los ingleses no pudo ser, decidí que prefería vivir con chinos que con españoles, italianos o brasileiros.

Por lo demás, a veces creo que a los chinos no me los encontré: ya estaban ahí, esperándome.

Una vez dentro, empecé a mandar correos desde Chinaflat a mis amigos y, uno de ellos, El Tigre Manuel, me propuso hacer un blog en Bestiario (que en aquel momento todavía no se había creado). El primer texto se llamaba Mi vida como un chino, que daría nombre a la bitácora. Éste, un par de ellos más, así como alguna carta enviada desde el Cyberchino de Camden (a lo mejor lo conoce, es un restaurante perteneciente a una cadena que sirve comida china para llevar o tomar, atendido por chinas, con cocineros chinos, y con unos ordenadores en la parte de atrás) supusieron los primeros ladrillos de Chinaflat, cuyo paisanaje está descrito en los textos incluidos en Litelarús Achinado.

Y ya le digo, mi vida doméstica es distinta a mi vida privada, que se mueve en otros entornos, aunque conozco a algún otro chino fuera de Chinaflat (le recomiendo que lea No sin mi china y Manitas de Ecochina, en Litelarús Achinado) y, ahora que estoy de vacaciones en España, he coincidido en mi piso temporal de Lavapiés con una china, hasta ahora, encantadora.

Más nada. Le envío abrazos rasgados,

Matías Bruñulf

P.S.- Uhm... Sí, la terraza está bien, pero me quedaría con la habitación que está, entrando, a la izquierda o con la parte de abajo (shows, performances, exposiciones...). En una ocasión, me coindió una subasta de Gavin Turk muy divertida y todavía no olvido la noche sobre el Prestige, cuando actuaron los gallegos de Dirty Beach Cabaret, que estudian circo moderno en el cercano Circus Space, y por allí pululaba una curiosa comunidad gallega (entre ella, el escritor -y hermano de Suso- Xelís de Toro) y no sólo. Curiosamente, aquel día estaba tomándome una pinta de rubia biológica (que se fabrica cerca de allí) con Daniel, mi amigo paulista (de Sao Paulo), y no tenía ni idea de lo que estaba pasando abajo hasta que tanto acento ya cantaba demasiado. Tómese, antes de que vuelva, otra pinta a mi salud. Ciao. Por cierto, los domingos por la tarde suele haber performances interesantes.

[9] Eeeeeeres tuuuuuu. Como una promesa eres tú, eres tú,
como una mañana de verano,
como una sonrisa eres tú, eres tú,
así, así eres tú.

Toda mi esperanza eres tú, eres tú,
como lluvia fresca en mis manos,
como fuerte brisa eres tú, eres tú,
así, así eres tú.

Eres tú como el agua de mi fuente,
eres tú el fuego de mi hogar,
eres tú como el agua de mi fuente,
eres tú el fuego de mi hogar.

Como un poema eres tú, eres tú,
como una guitarra en la noche,
como el horizonte eres tú, eres tú,
así, así eres tú.

Eres tú como el agua de mi fuente,
eres tú el fuego de mi hogar,
eres tú como el agua de mi fuente,
eres tú el fuego de mi hogar.

P.D. Saludos BV

[13] Y su barco se llamó Libertad. Ayer se fue,
tomó sus cosas y se puso a navegar,
una camisa, un pantalón vaquero,
y una canción.
Dónde irá,
dónde irá.
Se despidió,
y decidió batirse en duelo con el mar,
y recorrer el mundo en su velero,
y navegar, nai na na, navegar.
Y se marchó,
y a su barco le llamó Libertad,
y en el cielo descubrió gaviotas,
y pintó, estelas en el mar.
Y se marchó,
y a su barco le llamó Libertad,
y en el cielo descubrió gaviotas,
y pintó, estelas en el mar.
Su corazón,
buscó una forma diferente de vivir,
pero las olas le gritaron: vete,
con los demás, nai na na, con los demás.
Y se durmió,
y la noche le gritó: donde vas,
y en sus sueños dibujó gaviotas,
y pensó, hoy debo regresar.
Y regresó,
y una voz le preguntó: como estás,
y al mirarla descubrió,
unos ojos, nai na na, azules como el mar.
Y se marchó,
y a su barco le llamó Libertad,
y en el cielo descubrió gaviotas,
y pintó, estelas en el mar.
Y se marchó,
y a su barco le llamó Libertad,
y en el cielo descubrió gaviotas,
y pintó, estelas en el mar.

Saludos de vuelta por barco, Manu

[23] Cantones. Desde que el trabajo me da no para vivir, pero sí para beber y ver (vía P2P) las películas que, de otro modo, jamás podría disfrutar (y si, de paso, le mando un mandoble a los bucaneros de la SGAE, el goce es infinitamente mayor); desde que consigo ahorrarme (a duras penas) los 40 euros que me sablea ya.com (que esa es otra), servidor se ha quedado a vivir en las conchas chinas de Kim Ki Duk y Tsai Ming-liang (por poner dos ejemplos). Mi vida es más amarilla (pero menos rosa) y he llegado al nirvana de desconcer (de recordar siquiera haber un día conocido) calparsoradas, medememeces (casi todas) y, sobre todo, almodovar/amenabarcadas. El ágora menor de mi peanía huele a tempura, que tiene una textura que nunca podrán igualar las fritangas de los bocatas de calamares esos rebozados en farina-cojón-y-caspa-rallada. Que también habrá quien diga (ya lo han hecho): que "Nubes obstinadas" es un "musical porno existencialista" (¡hay queda eso!), pero qué no habrían dicho si lo hubiese firmado don Petrus.
Desconozco si el este real existe o si es aburrido, pero nunca había visto a tal cara de felicidad en una gachí mientras un menda le daba tales tientos a una sandía.

De hoxe en oito días, comparezco en Lavapiés. Que se saiba.

[24] Siempre bienvenido Maqroll. No conozco el filme, pero creo que a Sumomo Yozakura le va el melón, el rábano (por las hojas) y el mango.

Me alegro de su conversión. Cada día somos máis.

Le hago un espacio en mi agenda: si quiere mi cama, pídala ahora: ¿quién da la vez?

En cuanto llegue, pregunte por Matías Bruñulf en las tabernas o deje recado aquí mismo. Me encantaría verle el miercoles y salir con usted el jueves por la noche: el fin de semana (ya se lo explicaré), estaré más liado que un rollito de un otoño que quiere ser primavera. Y, sin embargo, no llueve...

Lo siento, Maqroll: me gusta Medem: el otro día pillé La ardilla roja, pero un desencuentro impidió que la viese. Parece ser que no gustó (la película).

Calparsoro no sabe najwa de najwa, rien de rien, ma propio niente. Calparsoro, sin su media najwanja, no sé yo (recuerdo unos fotogramas de guerreros y tenía -Noriega tendrá la culpa- muy mala pinta).

¿Concha, concha?

Abrazos rasgados,

MB