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NIEVA SOBRE NEVADO.. Los copos columpiándose en las pestañas, colgándose de la barba. Apenas la nieve en mi lengua.

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Publicado el miércoles, 23 de febrero de 2005, a las 15 horas y 29 minutos


[1] Snö, neige, schnee, neve, snow, nieve... "Y se amaron el uno al otro, suspendidos de un hilo de nieve".

NEIGE, Maxence Fermine.
Comentado por MB | 23/2/2005 16:19
[2] Pues eso. Hay una lágrima en el fondo del río
de los desesperados,
Adán y Eva no se adaptan al frío
nieva sobre nevado.

Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
ya no sabe a pecado,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
nieva sobre nevado.

Al asesino de la cola del cine
El Padrino Dos le ha decepcionado,
Los violadores huyen de los jardines,
nieva sobre nevado.

Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
sueños equivocados,
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
nieva sobre nevado.

Y, después de llover,
Un relámpago va
deshaciendo la oscuridad
con besos, que antes de nacer,
morirán.

Ayer Julieta denunciaba a Romeo,
Por malos tratos, en el juzgado,
cuando se acuestan la razón y el deseo
nieva sobre nevado.

Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
cosas de enamorados,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
nieva sobre nevado.

La última guerra fue con mando a distancia,
el dormitorio era un vagón de soldados
por más que llueva y valga la redundancia,
nieva sobre nevado.

Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
uno y uno son demasiados,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
nieva sobre nevado.

Y, al final, sale un sol
incapaz de curar
las heridas de la ciudad,
Y se acostumbra el corazón
a olvidar.

Dormir contigo es estar solo dos veces,
es la soledad al cuadrado,
todos los sábados son martes y trece,
todo el año nieva sobre nevado.

Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
cada cual por su lado,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
nieva sobre nevado

Y... colorín colorado,
este cuento se ha terminado.
Comentado por Enemigos íntimos | 23/2/2005 16:21
[3] Soledad al cuadrado. Me gusta eso de "dormir contigo es estar solo dos veces" (J. Sabina).
Comentado por MB | 23/2/2005 16:25
[4] Y Paez señor Bruñulf... Y Paez
Comentado por sigue nevando | 23/2/2005 16:38
[5] Paez ezo. Fito fito gorgorito...
Comentado por MB | 23/2/2005 16:40
[6] Hoy, los copos de nieve juegan a columpiarse de los mechones de mis cabellos... Peor suerte corren sus hermanos, que se estrellan sin remedio contra el cristal de mis gafas.

Madrid, cuando nieva, es una ciudad con canas.
Comentado por Roskat | 23/2/2005 16:42
[7] Quédense con.... Y, al final, sale un sol
incapaz de curar
las heridas de la ciudad,
Y se acostumbra el corazón
a olvidar.
Comentado por de nieve | 23/2/2005 16:44
[8] Quédense con.... Y, al final, sale un sol
incapaz de curar
las heridas de la ciudad,
Y se acostumbra el corazón
a olvidar.
Comentado por de nieve | 23/2/2005 16:48
[9] lin nieva sobre Soo Wong. Lin, sus manos y guantes color aloe vera y sus besos que saben a grosella. La verdad, que me perdonen y excomunien los monarquistas del Opus Dei, es que me atreví a pensar que su sexo sabía a fresa, con unos copitos de nieve y que su pelo olía a flor de loto.
Soo Wong volvió de la costa del Oriente y dijo que no había visto ni el mar ni el mercadiocentral, ni pescado ni flores. Confiesa que se topó con un extanjero del Oeste. No entendí si era inglés o irlandés pero contó que estaba enganchado al azucar y que lo vio comer queso de cabra con mermelada de frambuesa (sabes esas guarradas que comen los europeos, aunque luego llegan a adaptarse y comer arroz con algas como la gente normal).
Al llegar, Soo Wong miró sus rosales bajo la nieve y preguntó por Lin. Reconozco que a veces me fatigan sus manías con los rosales porque luego comenta probabilidades de colores, de aromas, de textura, se empasta el paladar con suposiciones de sensualidad que sólo existen en su esfera mental. Non obstante no me atrevo a interrumpir sus divagaciones románticas pero hay cosas que no comprendo. Tal vez te pase lo mismo con Lin y entonces me puedes ayudar a entender la complejidad del ser humano.
Comentado por hunot | 23/2/2005 17:19
[10] Entender (o no). Hunot, salva a tus mundos pararalelos de guías, manuales, diccionarios y enciclopedias. Deja que el río seco de tus orientes fluya, rico en hachedosoes, hasta los jardines de Soo Wong. No busques explicaciones a nada y nada aun sin agua.

Pidamos a Lin lo imperdible e imposibilitemos lo imposible.
Comentado por Matías Bruñulf | 23/2/2005 17:25
[11] Ojos de nieve. Soo Wong se pasó la tarde con los rosales nevados, callada y taciturna como los copitos, algo extraño cuando sabemos que Soo Wong es más que prólija.
De repente ve los brotes que surgen de los esquejes y analógicamente reconoce que así eran los ojos redondos del extranjero de Oeste. Así de grande, germinando no se sabe qué. Con la voz más baja, confiesa que no llegó a saber qué decían sin decir nada. Supusó que el extranjero opinaba porque tenía las pupillas en alertas y esta cara seria que tienen los blancos cuando se enmudecen y que expresan la reflexión y le pensamiento o tal vez el sentir. Con su mayor delicadeza, el europeo le respondió con un silencio de chino. Soo Wong se quedó sin saber ya que no pudo descifrar la ausencia verbal. Bien achinada miró brotar los rosales. Cuando atardeció, decidió empezar a empacar sus secretos y cositas e ir a ver el mar y el mercado central del oeste atravesando los pampa nevada,etc
Comentado por hunot | 23/2/2005 17:33
[12] Literalmente Oriente. Hunot, lea Nieve (Maxence Fermine) o Seda (Alessandro Baricco).
Comentado por MB | 23/2/2005 17:41
[13] Y elegiste una existencia... solitaria y peligrosa.
Comentado por luces apagadas | 23/2/2005 17:46
[14] Síl vous plait.
Comentado por hunot | 23/2/2005 17:48
[15] ¿y vos?
Comentado por hunot | 23/2/2005 17:52
[16] ¿y vos? ¿eligió?
Comentado por hunot | 23/2/2005 17:52
[17] (Rien) de rien. Pas de quoi, Hunot.
Comentado por MB | 23/2/2005 17:53
[18] Mírameeeeeee. Sooooooy feliz,
baaaaaajo el sol,
cuando salgo en mi terraza,
en el piso 32.

Desde Benidorm...o desde el Windsor
Comentado por rubia | 23/2/2005 18:48
[19] O bien. acurrucada en el asiento del tren, escuchando música vieja, blanco tras blanco a ambos lados, cruzando el país helado un miércoles cualquiera.
Comentado por o no | 24/2/2005 10:31
[20] Siete por tres. "La mayor nevada en Madrid de los últimos 21 años", El País.
Comentado por Matías Bruñulf | 24/2/2005 12:46
[21] la otra. ...fue el 18 de febrero de 1984 y la nieve duró hasta que salimos del colegio (1º de egb)
Comentado por tja | 24/2/2005 12:54
[22] Blanca y en (verde) botella. La nieve de mi infancia era un granizado sucio y gris, quizás similar al hielo picado y compacto que describía B.V. en un comentario al texto anterior. Era una nieve maltratada por bípedos y cementos. Sólo la hierba, las ramas, los tejados y los espacios más escondidos (un coche arranca y deja cuatro blancos metros cuadrados junto a la acera, por ejemplo) la mantenían alba. Virgen.

Entonces sonaba una sirena y todo era un remolino. Engullidor.
Comentado por Matías Bruñulf | 24/2/2005 13:21
[23] Lo que queda. Aquí la nieve sólo ha permanecido en los parques. El suelo está resbaladizo y de un blanco fulgurante, mientras que de él nacen árboles enjutos y negros, la mínima expresión de lo que fueron. Pero en este paisaje desnudo y esencial es donde encuentro, entonces, algo de belleza en la ciudad industrial.
Comentado por BV | 24/2/2005 14:03
[24] Ciudad Ladrillo. Las pinceladas de la belleza, tantas veces, parten de uno mismo. No me cabe la menor duda de que usted contribuye a barnizar esa Brick City con su paleta de azules. En Madrid, ahora, brilla el sol y, entonces, vuelvo por un instante a Londres, a su cielo cambiante, a la intermitencia de sus meteos, a la incerteza de que la mañana es lluvia pero la tarde ¿será? rayo.

No me gustan los paraguas.
Comentado por Matías Bruñulf | 24/2/2005 15:15
[25] Lluvia. A mi tampoco. Siempre llego echa una sopa al cine, al trabajo, de vuelta a casa...
Comentado por BV | 24/2/2005 15:33
[26] Querido Matías:. Para cuando vuelvas a Londres ya no quedará nieve, tan sólo los charcos de lo que fue y la ilusión en la memoria. Russell Sq estaba precioso.
En mi infancia nunca hubo nieve, tan sólo aquella del Calar Alto, al que en algunas mañanas soleadas de invierno íbamos a tirarnos por las cuestas con bolsas de basura por trineo y a chupar témpanos de hielo cual polos. Mi madre nos ponía crema del sol porque hacía calor y nos quemábamos.
Los días de mucho frío, pero sólo en los peores del invierno, aquellos en los que te salía vaho de la boca, los niños jugábamos a que fumábamos.
Aún hoy, y pese a que el vaho es como el padrenuestro de cada día, siento la tentación de llevarme la mano a la boca y con el índice y el medio estirados y la boca en forma de o decir "¡mira, estoy fumando!"
Comentado por La que no es | 24/2/2005 16:45
[27] fumar vaho. pues yo lo hago (todavia). No tiene tanto misterio, srta. anti.
Comentado por lola | 24/2/2005 17:31
[28] Smoke is wet. Se os van a empañar los pulmones.
Comentado por Matías Bruñulf | 24/2/2005 19:09
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Ilustración de Toño Benavides
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