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HERMANOS,. algún día se podrá votar en China (a más de un partido aunque, lógicamente, no a todos a la vez). Mi vida como un chino supera la sutil (bueno, sutil sutil...) transición del comu al capi ofreciéndoles a todos los hijos de Mao un click, un voto.

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Publicado el miércoles, 9 de marzo de 2005, a las 10 horas y 29 minutos


[1] En cambio. hoy no puedo. Me acusa de haber votado ya hoy...Yo nunca hago trampas, pero a ver cómo se lo explico yo al ordenador...
Comentado por BV | 09/3/2005 14:13
[2] Matías, you are probably still in Chinaflat. As far as i’m concerned, i’m still in Chinaroad with Soo Wong trying to understand well and sharing what she teachs me with her feelings. She’s so strange, but she seems very happy in La donna del lago, quiet place for travellers to have a rest and to travel inside yourself, creat and just be yourself, because all is poetry
like Lin in her garden (o your garden, isn’t is?) .
Comentado por hunot | 09/3/2005 14:31
[3] attn BV. se puede votar 24 horas despues de la última vez.
Oubrigadisimo
Comentado por letruc | 09/3/2005 14:36
[4] Olvidé. que un día son 24 horas. Gracias, letruc
Comentado por BV | 09/3/2005 14:48
[5] Agujas. O una noche pueden ser varios días.
Comentado por Matías Bruñulf | 09/3/2005 15:02
[6] By plane. Anteayer, por la noche, sin ir más lejos, recibí una carta. Escrita por una mano. Llevaba, intuyo, al menos 24x2 horas en el buzón, ya que estaba cubierta de folletos publicitarios y cartas del banco dirigidas a otros destinatarios.

Me preparé un té de cuyo nombre no logro acordarme pero que era algo así como Suspiros de La Alhambra, que suena a copla pero se toma en copa, recuerdo de mi última visita a Granada: canela, cardamomo, dos ingredientes más y pétalos de rosa.

Apagué el halógeno y encendí la pequeña lámpara, regulando la luz, hasta hacerla casi imperceptible.

Coloqué la almohada entre la pared y mi cuello, como si fuese una caracola, situé el cenicero -azul- en mi pecho y acerqué el cigarro a los labios.

Sonaba, creo, Eels, pero podría ser Wilco, o Air, o Adam Green, o Love, o Billy Bragg, o Nada Surf, o Franco Battiato, o Leonard Cohen, pero no era ninguno de ellos, o todos un poco: la desmemoria.

Leí primero el reverso de la postal. Observé después la foto: sus ojos y sus labios: intuí relajación donde las letras escritas decían nerviosismo: pero me gustó: y la coloqué, más tarde, en las paredes vacías de mi cuarto, a medio metro de un cuadro donde una mujer observa la ciudad a través de sus grandes ventanales, que son las púpilas de los edificios industriales que gastan ladrillo ocre.

Comencé a leer la carta, no antes sin fijarme en la fecha: había sido escrita diez días antes. Terminé: el cigarro, el té, la caracola y la carta.

La luz, apagada.
Comentado por Matías Bruñulf | 09/3/2005 15:14
[7] be voilá le plaisir de lire des lettres... (des autres, certainement)
biz
Comentado por edith | 09/3/2005 16:03
[8] Estas fotos. ¿De dónde las sacas?
Comentado por period | 09/3/2005 16:42
[9] Programa, programa, programa. Period, desde que los editores de Bestiario.com incluyeron Mi vida como un chino en el concurso de marras, las fotos de adhesión llegan a docenas, lo que, teniendo en cuenta la población china (más de 1.300 millones), se me antoja un número, hasta el momento, bastante reducido.

Uno no desea ser pretencioso, pero la China es así. En todo caso, las letras que acompañan las imágenes incitan a la lágrima y servidor, que es sensible, no puede evitar la riada.

Anímense también ustedes: organicen fiestas, recauden fondos (después ya veremos que hacemos con ellos), funden clubes... Y háganse fotos y mándenlas.

Quizás así, algún día, reciba un correo de una pekinesa que, viendo a unos blanquitos saltarines, pregunte:

- Y esas fotos. ¿De dónde las sacas?
Comentado por Matías Bruñulf | 09/3/2005 16:51
[10] Porque dias como este se convierten en canciones. Nos gusta Mate y su sol de medianoche.
Comentado por mate | 09/3/2005 17:54
[11] Hay poco ajetreo hoy. Me gusta ser el 11.
Comentado por Ado | 09/3/2005 19:52
[12] Shake. Muy simpático, ¿Brig? Ado.
Comentado por MB | 09/3/2005 21:39
[13] Shake me shake me baby. La perdí de vista
a principios del verano
se llevó el bolso de mano
y no dejó ninguna pista.

Me quedé mirando el techo
con la procesión por dentro
y un remolino en el centro
matemático del pecho.

El tiempo se resbala gota a gota por mi frente
estoy solo de repente y esta soledad es mala
en el sofá conversando con las plantas
tengo un nudo en la garganta
sé que ya no volverá.

Sueño con un otoño de besos y rosas
con las siluetas de las ramas desnudas
con rubias, morenas y pelirrojas
sueño con un amor que me sacuda.

Si julio es pedregoso
agosto es un desierto
muchas noches me despierto
empapado y tembloroso
que caiga una tormenta
que borre todas sus huellas
cien mil rayos y centellas
hasta perder la cuenta.

El tiempo se resbala gota a gota por mi frente
estoy solo de repente y esta soledad es mala
en el sofá conversando con las plantas
tengo un nudo en la garganta
sé que ya no volverá.

Sueño con un otoño de besos y rosas
con las siluetas de las ramas desnudas
con rubias, morenas y pelirrojas
sueño con un amor que me sacuda.

El tiempo se resbala gota a gota por mi frente
estoy solo de repente y esta soledad es mala
en el sofá conversando con las plantas
tengo un nudo en la garganta
sé que ya no volverá.

Sueño con un otoño de besos y rosas
con las siluetas de las ramas desnudas
con rubias, morenas y pelirrojas
sueño con un amor que me sacuda.

Con un otoño de besos y rosas
y las ramas desnudas
con rubias, morenas y pelirrojas
sueño con un amor,
un amor que me sacuda.

Con un amor que me sacuda
con un amor que me sacuda
shake me shake me baby
con un amor que me sacuda
shake me shake me baby
con un amor que me sacuda
shake me shake me baby.
Comentado por manu | 10/3/2005 00:26
[14] Lava más blanco. Ya decía yo... El bueno de Ariel.

Nunca cambiarás, hasta que te adopte una porteña.
Comentado por Matías Bruñulf | 10/3/2005 00:51
[15] En vivo y en directo. El dia que me quieeeeeeeras...
Comentado por manu | 10/3/2005 00:58
[16] ... me vas a hacer un croooop..
Comentado por MB | 10/3/2005 00:59
[17] Últimamente. Me gustan más las maestras de cuarenta.
Comentado por manu | 10/3/2005 00:59
[18] ... se rueda. Estás fatal. Anda, enróllate, y márcate un silencio encuadrado.
Comentado por MB | 10/3/2005 01:00
[19] Toda una vidaaaaaaaa. Te estaría esperaaaaaaando
Comentado por manu | 10/3/2005 01:01
[20] Éramos pocos y parió Chu Lin. ¿Y tú que coño haces a estas horas en el chino?
Comentado por MB | 10/3/2005 01:02
[21] How many times will she fall for his lines... Silence is golden, but my eyes still see
Silence is golden, golden, but my eyes still see
Comentado por Frankie Valli | 10/3/2005 01:04
[22] Creo que no lo has pillado... No me funciona el bicho. ¿Puedes hacerme el crop de arriba?
Comentado por MB | 10/3/2005 01:04
[23] Estás como una puta cabra.
Comentado por MB | 10/3/2005 01:05
[24] Lo he pillado a la primera. Pero estoy fuera de horas de trabajo.

Is golden, golden.
Comentado por manu | 10/3/2005 01:06
[25] Qué cabrón.
Comentado por MB | 10/3/2005 01:06
[26] Crop, crop.
Comentado por MB | 10/3/2005 01:10
[27] No puedo. Can´t crop, desde aquí no me deja.
Comentado por manu | 10/3/2005 01:12
[28] Bueno. Mañana más y ¿mejor?. Lo dudo.
Comentado por manu | 10/3/2005 01:13
[29] d' night. Yo también me voy a la piltra
Comentado por MB | 10/3/2005 01:15
[30] Ping manual. Ya que no hay argentas ni maestras cuartentonas a la vista, me voy a hacer un ping manual, y después al catre.
Buenas noches
Comentado por manu | 10/3/2005 01:18
[31] Arrivederci, ciao, a dopo.
Comentado por MB | 10/3/2005 01:19
[32] Me acaba de venir a la cabeza "Los fantasmas del Roxy". Letra de Joan Marsé y J.M.Serrat
Música de J.M. Serrat

Sepan aquellos que no estén al corriente,
que el Roxy, del que estoy hablando, fué
un cine de reestreno preferente
que iluminaba la Plaza de Lesseps.

Echaban NO-DO y dos películas de esas
que tu detestas y me chiflan a mí,
llenas de amores imposibles y
pasiones desatadas y violentas.

Villanos en cinemascope.
Hermosas damas y altivos
caballeros del Sur
tomaban té en el Roxy
cuando apagaban la luz.

Era un típico local de medio pelo
como el Excelsior, como el Maryland
al que a mi gusto le faltaba el gallinero,
con bancos de madera, oliendo a zotal.

No tuvo nunca el sabor del selecto
ni la categoría del Kursaal.
pero allí fue donde a Lauren Bacall
Humphrey Bogart le juró amor eterno

mirándose en sus ojos claros.
Y el patio de butacas
aplaudió con frenesí
en la penumbra del Roxy,
cuando ella dijo que sí.

Yo fui uno de los que lloraron
cuando anunciaron su demolición,
con un cartel de "Nuñez y Navarro,
próximamente en este salón".

En medio de una roja polvareda
el Roxy dio su última función,
y malherido como King-Kong
se desplomó la fachada en la acera.

Y en su lugar han instalado
la agencia nmero 33
del Banco Central.
Sobre las ruinas del Roxy
juega al palé el capital.

Pero de un tiempo acá, en el banco, ocurren cosas
a las que nadie encuentra explicación.
Un vigilante nocturno asegura
que un trasatlántico atravesó el hall.

y en cubierta Fred Astaire y Ginger Rogers
se marcaban "el continental"
Atravesó la puerta de cristal
y se perdió en dirección a Fontana.

Y como pólvora encendida
por Gracia y por La Salud
está corriendo la voz
que los fantasmas del Roxy
son algo más que un rumor.

Cuentan que al ver a Clark Gable en persona
en la cola de la ventanilla dos
con su sonrisa ladeada y socarrona,
una cajera se desparramó.

Y que un oficial de primera, interino,
sorprendió al mismísimo Glenn Ford,
en el despacho del inventor
abofeteando a una rubia platino.

Así que no se espante, amigo,
si esperando el autobús
le pide fuego George Raft.
Son los fantasmas del Roxy
que no descansan en paz.

Hasta aquí llegamos...
Comentado por manu | 10/3/2005 01:32
[33] Merci, Manu..
Comentado por MB | 10/3/2005 17:32






Ilustración de Toño Benavides
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