EJERCICIOS DE CALIGRAFÍA (2). Carta de una mujer desconocida, opera prima de la realizadora china Xu Jinglei, propone un doble ejercicio literario al que, en otros tiempos menos dados a la suspicacia, este crítico hubiera calificado de intertextual. Por una parte, el filme se inspira en la novela homónima de Stefan Zweig. Por otra, dialoga con el clásico de Max Ophüls Carta de una desconocida (1948), del que la película que nos ocupa constituye no tanto un simple remake como una recreación o una versión libre.

Cuando nos encontramos ante una película que toma como referente un título anterior, y más aún si éste es considerado casi unánimemente una obra maestra, resulta difícil resistir a la tentación de confrontar los méritos de las dos realizaciones. No obstante, en este caso las diferencias son sustantivas y evidentes. En primer lugar, Jinglei retoma el oficio del protagonista en el libro de Zweig (escritor), mientras que, en el filme de Ophüls, éste era un famoso pianista En segundo lugar, la directora desplaza las coordenadas espaciotemporales del original desde la Viena bohemia de comienzos del siglo XX hasta la China de los años cercanos a la II Guerra Mundial. Por lo demás, la radiografía de una pasión amorosa que supera las fronteras del tiempo y las determinaciones psicológicas concretas se halla aquí desprovista de los elegantes vuelos melodramáticos de su predecesora. Consciente de los riesgos que entablaría una comparación entre ambos filmes, Jinglei sacrifica el soporte sentimental de su relato en aras de una recreación pictórica, casi minimalista, de los avatares cotidianos de una joven desde los años veinte hasta después de finalizada la contienda militar.

La estructura de la narración, jalonada de elocuentes elipsis (aunque a veces demasiado abruptas), presenta una retórica mucho más accesible, una sintaxis más europea que la habitual en las películas chinas contemporáneas. Sin embargo, este dispositivo deja al descubierto una aparente paradoja: si bien Carta de una mujer desconocida pretende evitar los paralelismos con la película de Ophüls, gracias a su distinta acotación geográfica e histórica, el lenguaje de los dos filmes se revela sorprendentemente similar, como si la distancia entre ambas propuestas no afectase al estilo de contar los hechos. Con todo, sí hay en la película de Jinglei suficientes elementos propios, que contribuyen a dotarla de una atmósfera personal. El suave cromatismo, la música envolvente o la contenida interpretación de los actores inciden en una clara voluntad de convertir una historia de tintes folletinescos en una pieza de cámara de cariz intimista. Sin duda, este deliberado tono menor provoca la simpatía del espectador, que, acostumbrado a los grandilocuentes órdagos hollywoodienses, agradece de vez en cuando una película modesta que se limita a ilustrar, en hora y media, un relato emotivo que sabe huir de los sentimentalismos. No es éste el menor de los méritos de una narración que acaso no consiga borrar del recuerdo el filme de Ophüls, pero que reclama por sus propias virtudes compartir un pequeño lugar en nuestra memoria cinéfila.