EL CENICIENTO. Cinderella Man, la nueva incursión cinematográfica del dueto Ron Howard / Russell Crowe, es uno de esos edificantes relatos de autoayuda y superación que tanto gustan al auditorio norteamericano. Sin embargo, el fracaso del filme en la taquilla estadounidense parece haber animado a la crítica europea a descubrir valores cinematográficos susceptibles de escapar a la miopía del sistema hollywoodiense.

Lo cierto es que, más allá de manidas polémicas intercontinentales, Cinderella Man es un filme que no disuena lo más mínimo en el horizonte del nuevo Hollywood, salvo por su deliberado sabor añejo, que tal vez haya sido la causa de su fracaso. La película de Ron Howard es absolutamente convencional: ni su historia de ascenso-caída-redención ni su drama familiar encierran sorpresas a lo largo de un metraje tirando a prolijo. Howard se las apaña para incurrir uno tras otro en todos los tópicos del cine de boxeo, amparado en la supuesta veracidad de los hechos que narra (está por ver si se trata de una veracidad sui generis, como en el caso del Nash de Una mente maravillosa). En cualquier caso, como las normas de la realidad no son las mismas que la de la ficción, a este cronista la hagiografía de James Braddock se le antoja poco verosímil, quizá por la ausencia de brutalidad que se le supone a todo boxeador. Así, al convertir a Braddock en una «hermanita de la caridad» con guantes de boxeo, Howard logra el filme que deseaba: un híbrido más bien indigesto entre Rocky y una fábula moral al estilo de Frank Capra. El filme no sale bien parado ni en uno ni en otro campo. No sólo decepcionará a los aficionados a los mamporros pugilísticos, sino también a quienes busquen algo de encarnadura humana en los personajes. Esta vez ni siquiera Russell Crowe, secundado por una insoportable René Zellwegger, consigue sacarle las castañas del fuego a Howard. Crowe se limita a prestar al papel una mirada bovina de escasa expresividad y a recordar en horribles flash backs la miseria familiar como impulso para el triunfo.

Tras la enémisa victoria pírrica del protagonista uno ya está deseando que le partan la cara o que Braddock se deslice por los vericuetos del fino Laína. Pero no hay manera. Braddock termina la función siendo el rey del KO técnico y el ángel del Madison Square Garden. Es entonces cuando uno empieza a echar de menos la animalidad del Jack la Motta interpretado por De Niro en la espléndida Toro salvaje, de Scorsese, o la voluntaria trasgresión genérica de Million Dollar Baby, el último Eastwood. Aunque, a esas alturas, ya ha sonado la campana y el que suscribe emplea todas sus potencias en salir pitando de tamaño desaguisado. Da miedo pensar qué haría Howard con la biografía del inefable Potro de Vallecas.