EN TAXI. Castellana arriba. Al girar hacia María de Molina el taxista pega un grito.

—¡Mira al hijoputa!

A nuestra derecha, en un jardincito polvoriento, un conejo intenta esconderse bajo un periódico.

—Ese es de campo. O un híbrido. Alguien le tiene que haber dejado ahí. Mañana es cadáver. Cuando pare un poco el tráfico, cruzará la carretera y adiós. Ay, la golosa. Si la tengo aquí ahora la monta. Es una podenca andaluza de dos años. Es acero. La calle se quedaría estrecha para ella. Se habría tirado a por él y habrían palmado los dos, atropellados. Pobre conejo.