JUEVES. Un día. Otro. Otro más. Llega el jueves. Aún jueves. Cierras los ojos. Tragas aire, intentas tragar aire como si surgieras del fondo del mar después de bucear a pulmón en un mar paradisiaco. En la cocina no miras la pila de platos sucios mientras bebes un vaso de agua: estás en una playa. Abres el ordenador. Como ayer, como antes, como siempre. No imaginas nada. Curras.