JULIO RAMÓN RIBEYRO. En sus lúcidas, inagotables y entretenidas (encadeno estos tres adjetivos por decir algo, por elogiar de alguna manera uno de los libros sobresalientes de uno de los escritores que más admiro) Prosas apátridas: «Por la misma vereda desierta por donde yo camino, un hombre viene hacia mí, a unos cien metros de distancia. La vereda es ancha, de modo que hay sitio de más para que pasemos sin tocarnos. Pero a medida que el hombre se acerca, la especie de radar que todos llevamos dentro se descompone, tanto el hombre como yo vacilamos, zigzagueamos, tratamos de evitarnos, pero con tanta torpeza que no hacemos sino precipitarnos hacia una inminente colisión. Ésta finalmente no se produce, pues faltando unos centímetros logramos frenar, cara contra cara. Y durante una fracción de segundo, antes de proseguir nuestra marcha, cruzamos una fulminante mirada de odio».

LA SOMBRA DE IBARRETXE ES ALARGADA. Al llegar a la estación de Burgos, el chófer aparca y, antes de abrir las puertas, anuncia: «Los viajeros y las viajeras que continúen a Santander tienen una parada de veinte minutos».