PUTA QUE O PARIU. He intentado contar, a pesar de ser de letras, las veces que se ha cagado en la puta, pero el número de gotas caídas por parabrisas rectangular y su insistencia coprófilo-lupanera han dado al traste con mis aspiraciones numéricas.

O Chico conduce así, puta que o pariu, y no cambia las atestadísimas carreteras, calles y callejones de São Paulo por su Paraná natal, donde recolectó café (Recuerdo de Amsterdam) durante más de tres lustros. Dice que, cuando va a ver a su madre, a los tres o cuatro días no puede más, tanta quietud, apenas un camión cada media hora.

Me gusta el movimiento, comenta, girando a la izquierda y a la derecha el volante, como si no me bastasen los bandazos y requiebros del cara, que, sobre todo, odia a los motoristas o moteros: más que odio, dice, les tiene raiba. Me llevo las manos a la cabeza justo antes de repetirle por enésima vez prazer (porque la verdad es que copilotar junto a él, acéptese el redunde, es una gozada), aproximo las falanges a la testa, decía, porque le faltó un lacio pelo de chinés para esnafrarnos contra una motocicleta. Si no vuelvo a las Españas sin un riñón, me mato con O Chico, fijo.

En fin, poco importa que hoy tuviese que esperar una hora para que O Chico (pronúnciese O Xico o, para los no gallegos, O Shico) me viniese a recoger. Confundió, asegura, porque servidor es muy descreído, el número 200 por el 800 de la Avenida Equis, y yo creo que de doisentos a oitosentos haiche boa diferencia. O Chico, por cierto, es mi taxista de confianza.

Joder, cómo llueve, puta que a pariu.

GZ-MAD-SP. En plan Josemi: salgo de Galicia, tras despedirme de la familia Bruñulf, a las nueve de la noche. Me acompaña hasta el proletario medio de transporte Victorino The Pink Painter, detalle que le agradezco. Llego a Madrid a primera hora y no paro durante todo el día, hasta que de madrugada salgo para el aeropuerto, donde me informan de que el vuelo se ha retrasado tres horas.

Cuando llego a Amsterdam, el avión que me iba a llevar a São Paulo ya se ha ido y tengo que esperar hasta el día siguiente. A mal tiempo, pues fue precisamente la tormenta la que causó tal estrago, buena cara. Decido visitar la (otra) ciudad de los canales y pernoctar en un hotel regentado por unos indios (de la India o aledaños, no con plumas). Antes, cena frugal con vino francés en un café con encanto y bocanadas humeantes en una tiendecita de café.

Hora de levantarse, la calle mojada, el avión puntual (24 horas después) y el viaje, pues eso, doce horitas sentado y dos paseos hasta el excusado. Veo dos películas y media en portugués y no me acuerdo de sus títulos. Bueno, la media película era La guerra de los mundos (con el viento que hacía, los productores no ganaron para decorados) y había otra que... ah, sí, medio futurista, me recordó a George, cómo se titulaba... Iban todos vestidos de blanco y trabajaba el chaval de Trainspotting. Hostia, y la, como se dice, comestible Scarlett Johansson (esa chiquilla, uhm... esa mujer tuvo que morirse después de rodar Lost In Translation).

En fin, en Guarulhos me reciben, 72 horas después de salir de Villa Bruñulf, Dom Danilo Capuleto e Senhora, que me hospedan en su casa. Cerveza Brahma en una mano y caipirinha, preparada por Su Senhora, en la otra. Hablamos de São Paulo, debatimos el eterno debate entre caipirinha o caipiroska y cerramos la charla con el tema: Lula.

De esto hace cuatro días, pero parece que fue ayer.

3-1: FUEGOS DE ARTIFICIO, BRINDIS DE REPETICIÓN. Acaba el Corinthians de marcar el tercer gol y esto parece San Juan.

LA BESTIA RESPIRA... y los gremlins se multiplican.

DESDE LA HABITACIÓN 383 DEL CAPITALINO HOTEL PALACE... No deje usted nunca de sopear (...), pero considere usted, sin embargo, que el barniz de los platos no forma nunca parte de las salsas, y renuncie a él.

Julio Camba. La Casa de Lúculo.

SIMON, ADAM & SAM* VUELVEN A LA CARGA PARLANTE. Matthew Bowen and Ed Cotterill (you –and she– are invited to cross the ocean, my dear friends) presentan lo ultimísimo de The Parlour en el, lágrimas mediante, Hat on Wall, free entry, difícil salida. Leamos:

This collection of six short films brought together through a collaboration between Big Billy Records** and theparlour represents a showcase of emerging young talent and a further insight into the continuing possibilities of video art as a viable means of _expression of ideas. This collection also acknowledges an attempt to bring to the forefront some of the lingering questions that continue to haunt the further development of video art as artistic medium. Concepts such as artistic originality, the repetition of historical motifs, cultural and spiritual phenomenon and the nature of art itself are all put under the microscope in this diverse grouping of works. For more information please see attached file.

To celebrate this release we will be holding a little party at Hat On Wall on Friday 18th November. The DVD will be available for purchase for the first time and there will be music and dancing for all to enjoy.

dvd launch @ hat on wall
friday 18th november
8pm until 2am
free entry

hat on wall
24-28 hatton wall
clerkenwell
london
EC1N 8JH

nearest tube: farringdon

map


* Simon W Green, Adam Latham and Samuel Stevens: artists.

** La foto de la izquierda (pinchen sobre ella) pertenece al grupo de, sombrero en cresta, richard birkett (con minúsculas, supongo: tocan el monday, en the bull and gate, 389 kentish town road nw5; bájense los emepetrés).

MATÍAS BRUÑULF ESCUCHA... Sueña la Alhambra (el concepto es el concepto), aunque el viejo compañero de farra diga que el maestro se ha quedado sin voz. ¿Alguna causa a la vista?

La vida (unas más que otras).