NO ME TOQUES EL PITO QUE ME IRRITO. Pueden lucir barba sandokán, cabellera blaxploitation o tuneado Schwarzkopf (nada que ver con el generalito golfo), pero jamás se ha consentido que un jugador de fútbol gaste calva.

Porque un calvo es un indocumentado capilar, un reflejo de flash, carne de anuncio de una marca de chopped (pork) elaborado por una empresa familiar de Cuenca.

El cordobés Dertycia, por ejemplo, tuvo más suerte y llegó a jugar en el Cádiz, el Tenerife y el Albacete (Balompié). Antes lo había hecho en la Fiore, con la que ganó el Scudetto (ahí estaba, al lado de Mister Proper, Roberto Baggio, claro) en la temporada 89/90. Y precisamente en Italia nació Pierluigi Collina, el probablemente mejor árbitro del mundo (mundial), que deja la hierba porque no le dejan pitar tras haber firmado un contrato publicitario con una marca de coches.

- Hemos perdido todos –ha dicho él.

Los pelos y la vergüenza, añade servidor.

ME TOCÓ LA CHINA. Sólo me quedan unos días en Madrid y apenas he visto a mi inquilina la china. Tan poco he hablado con ella que no le he encontrado un sobrenombre apropiado: tiene cara ancha es Castilla, debo mirar hacia abajo cuando le hablo y le salen ronchitas en las mejillas y los brazos. ¿Cómo carajo le llamo?

El otro día me dijo que es representante y trabaja para una empresa española, pero no me fío. A veces pienso que todos los chinos del mundo (menos China, igual a de medio mundo) son espías. Qué gilipollez. Ahora que acaba de llegar al apartamento, se ha sorprendido de que estuviese despierto a estas horas y a mí, que haya regresado tan tarde (para ser cachorra de Mao).

Dudo que venga de trabajar, pero no puedo evitar la visualización de una estampa ya típica en Malasaña: docenas de chinos en cada esquina vendiendo latas de cerveza lafushé por un euro. Sólo he cruzado un par de palabras con ella y casi nunca sé que decir. Vivo con seis chinos en Chinaflat y, de viaje en Madrid, me toca la china.

¿En fin?

QUÉ TENGAS SUERTECITA. Bunbury se baja de la furgoneta. Don Enrique se va. Toca revisitación de sus galletas, de sus hallazgos verbales y tocará, aunque sólo en dos ocasiones antes del adiós, compañeros, adiós, en Zuera (Zaragoza) y Cambrils (Tarragona). Hace tres meses y medio, por ejemplo, le preguntaban:

- ¿Qué busca ahora mismo?

Y él, apelando primero al silencio, dudando después, respondía al periodista de marras:

- No lo sé, realmente. Honestidad en lo que hago y cierto grado de certeza, porque la razón absoluta me parece un fanatismo. Me gustaría llegar a parcelas de verdad. Y, antes de retirarme, hacer un disco bueno en mi vida. Una obra entera, porque en casi todos mis álbumes hay alguna cancioncilla que está bien y que puede aguantar la criba de los años. Pero querría crear una obra como la de la gente que admiro: el último disco de Vegas o el Honestidad Brutal de Calamaro me parecen muy buenos.

DESDE UNA VIÑETA FUTURA A LA QUE LE PESA EL PASADO... Lo que deseo a todo el mundo es que pierda el sentido del Estado, de la nación y de las fronteras, como yo lo he perdido.

Enki Bilal. Babelia.

¿FUEGO, POR FAVOR? Cuando en Londres pido, raramente, un cigarro en un café, mis excusas fluyen en dirección a la inexistente máquina de tabaco, como si mi vista perdida ayudase a mi circunstancial expendedor a entender que no hay bicho que escupa cajetilla. En el puerto de Vigo, el curtido marinero, después de llevarse mi pito a la boca, confiesa:

- Gracias por el cigarrillo. Es que acabo de llegar en barco de Cangas.

Horas después, camino de Compostela, la huella carbonizada: arde Galicia, pero non queima.

¡BAILÁ! ¡VENÍ! ¡VOLÁ! Desde este soporífero metro y medio bajo tierra, se escuchan unos acordes callejeros que remiten a Gardel, muy probablemente interpretados por un acordeonista rumano, a quien le deseo suerte aún prefiriendo al Polaco.

DESDE EL JARDÍN DE SOO WONG... No sé de qué color son las paredes de mi habitación porque mi destino me lleva de una ciudad a otra.

HU is NOT raro. De la metabitácora rasgada de Hunot.