EL SETERO PERELMAN. La conjetura de Poincaré es uno de los siete problemas matemáticos que la ciencia se ha propuesto resolver en el siglo XXI. Ya sólo quedan seis. El ruso Gregori Perelman ha convertido la conjetura en teorema, ha rechazado el premio de un millón de dólares y ha hecho pira en Madrid en la entrega de su correspondiente galardón.

Los matemáticos están molestos porque tamaño comportamiento no hace sino agrandar la fama de locura extravagante que tienen los que practican esta disciplina. Perelman es el sabio loco que rechaza el honor y el dinero y se dedica a cuidar a su madre y a coger setas.

Yo, que también cojo setas, no veo dónde está la extravagancia. Perelman ha dicho: ¿Cabe mayor premio que resolver la conjetura? Su sentido común es aplastante, pero choca con los usos y abusos contemporáneos, que se basan en el premio en metálico y la medallita de diseño horrendo.

Viva Perelman. Me gustaría saber qué setas está cogiendo ahora y dónde exactamente.

ELLOS LOS BOTELLOS. El sueño de Osasuna se truncó. Los hermanos navarros no podrán ya ir este año por Europa con su oé, oé, con su webó, webó, y todo por el Hamburgo. ¿Qué se puede esperar de un sitio que da nombre a las hamburguesas?

Hay, de todos modos, una tendencia de las ciudades alemanas a producir derivados comerciales con su propio nombre. Está, además de Hamburgo, Colonia. Está Berlín, de donde deriva "poner en berlina". Está Dresde, donde dicen: "Dresde aquí al fin del mundo". Están (es fácil) Frankfurt y sus salchichas, Hannover y sus ciegos, Munich y sus municiones.

Grandes filólogos, que se han zampado a Osasuna. Llanto grande.

LOS CHIMBEROS. Mañana de fiesta en La Pérgola. Cantan Los Chimberos bilbainadas y el aforo está a rebosar. Gente talludita (de la edad de los primitivos Chimberos), que se las saben todas, y van vocalizando las sinsorgadas del grupo más folk total que tenemos por aquí.

A cierta edad todo es una vuelta a la infancia. Crecí entre discos de Los Chimberos, Los Mustang y Mari Trini. En el programa de fiestas también figura Mike Kennedy, el de Los Bravos, y tipos como Sergio Dalma y el ínclito Luis Aguilé. En pleno debate sobre el franquismo y sus símbolos, las fiestas de Bilbao se inundan de símbolos de aquellos años, gente que nunca se apuntó a la canción protesta sino que medró al amparo de lo establecido.

Como ahora.

CAMPANAS SUENAN. Un café en bar no remodelado (aún) de Bilbao. Suena Telecinco en el televisor. Varios contertulios se quitan la palabra unos a otros con total naturalidad. Hay tal algarabía que me fuerzo a mirar el televisor. En la parte baja de la pantalla se puede leer:

El embarazo de la Campanario, ¿le ha beneficiado en su trato con la Justicia?

Me sobresalto en la ignorancia. Me suena la Campanario. Me suena la Justicia. La Campanario (deduzco) tiene problemas con la Justicia. Y está embarazada. Y puede que ese hecho le beneficie en sus tratos con la tal Justicia. Ese es el tema del debate. Cuando parece que me voy centrando sale Jesulín y sale también una rubia que se mete con la madre de la Campanario.

Me suenan las campanas. Estoy atrapado por la curiosidad. Tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para huir del bar y no seguir investigando.

Si al menos apareciera la pantera.

REMODELA TU BAR. No hay nadie en Bilbao todavía. Existe una calma engañosa. Tras la aparente inactividad, un gremio no descansa: el de los remodeladores de bares. Doce he contado en mi zona de Indautxu. Bares de todos los estilos: recién abiertos, bares de siempre, cafeterías de lujo, chiringuitos de poteo. Todos a remodelar. Yo no sé qué extraña enfermedad ataca al gremio de la hostelería: quizá tantas horas en el mismo lugar provoque una especie de claustrofobia del interiorismo y exija una reacción enérgica: cambiar de cara.

Interiorismo, rediseño. Dos palabras que son todo un síntoma de la época.

EL SECRETO DEL SECRETO. Günter Grass y las SS. Apenas es una anécdota, pero la gente se lanza como panteras a por el bocado apetitoso. Leo también sobre el secreto de ZP y su mili: se libró no se sabe cómo, aunque hay una pista: su suegro era entonces teniente coronel.

La farándula rosa nos ha contagiado esto de los secretitos. No son de alcoba, ni siquiera de Alcobendas, pero la maruja que todos llevamos dentro saca los dientes, se relame y quiere su parte. Esto es como el tabaco: habría que avisar en todos los medios de comunicación: "Marujear puede matar"

PUÑALES. Leo Los apuñalamientos de Leonardo Sciascia, el escritor que mejor ha retratado a su Sicilia natal. Es una novela breve, pero notable. Reconstruye los increíbles sucesos que acaecieron en Palermo el 1 de octubre de 1862: trece personas fueron apuñaladas a la misma hora en distintos puntos de la ciudad. Los agresores iban vestidos igual y, una vez detenidos, confesaron haber recibido buenas sumas de dinero por apuñalar a cualquiera. ¿Cuál es el móvil? ¿Quién estaba detrás de esa especie de crimen en serie simultáneo?

Sciascia estudia los informes del magistrado que llevó el caso, las actas de juicio, las condenas. Pero sobre todo analiza los rumores, las medias palabras, las maniobras en la osucridad para que los responsables queden indemnes. Como en otras novelas suyas, Sciascia pinta con trazos magistrales el fracaso de la Jusiticia, burlada por el poder y los intereses políticos.

De rabiosa actualidad.