FRAGMENTOS. Vas por la calle y no puedes evitar fragmentos de conversaciones, todo un mundo. Por la noche, reaparecen en sueños, completando historias imposibles.

La niña: "Yo no voy más".
La madre: "Te pondré unos phoskitos".

El anciano: "Pues aquí es el Athletic"
La ecuatoriana que empuja la silla: "Ya".

Adolescente (o): "He dormido hasta las once".
Adoslecente (a): "Yo hasta las doce, qué pasada, y encima la lavadora haciendo fru-fru".

Bilbaíno 1: "Qué pues"
Bilbaíno 2: "Eso digo yo"

Ahora ponte y haz una novela de personajes.

PUNTO MUERTO. Ayer hablé de lo que no sé (de cine) y así me ha ido. El doble del Dr. V, no por siniestro menos sincero, me dio para el pelo, porque él sí estuvo en el Festival. Me he sentido como Saramago hablando de lo que no sabe.

Vuelvo a la prosa de la experiencia. Y nada mejor que recalar en la gastronomía. Cuando una sociedad está enferma (de política y de fútbol) sólo queda comer. Así que los de aquí se acercan al restaurante o al txoko y se aprestan a zampar, efectuando dos movimientos previos:

1º) Mesa al pecho
2º) Cinturón en punto muerto

Y a disfrutarrrr

SARA MAGO. Saramago ha estado en el Festival de Cine de San Sebastián, y dicen las malas lenguas que fue decisivo a la hora de no dar el premio a la película polaca, la mejor para buena parte de la crítica, por razones ideológicas. No sé.
Luego se le vio declarando en televisión sobre el problema vasco. ¿Qué tiene que decir un premio Nobel portugués sobre el problema vasco? Oyéndole, se diría que estaba metido de lleno en las negociaciones o que incluso le hacía tilín el que le llamaran como Mediador Universal.
No puedo ocultar mi animadversión hacia las puestas en escena de Saramago, sal de todos los platos de la izquierda, con todos los respetos hacia parte de su obra literaria (la otra es un panfleto). Pero casi me causa más repelús la babosa admiración de sus incondicionales, que se postran ante él como si fuera el Oráculo de Delfos.

Qué difícil es ser Nobel y no morir en el intento.

EL CRÍTICO CÍTRICO. Para acabar con la serie Poesía y Plagios, nada mejor que dedicar el día de hoy al "Epitafio de un crítico temido", demoledor soneto del gran Enrique Badosa:

Aspirante a poeta, no le quiso
ni una Musa trivial poco agraciada,
y aquí arrojó su lira descordada
con la que ni llegó a ser poetiso.

Por no haber alcanzado lo preciso
de fama popular y laureada,
se dedicó una gloria moderada,
crítico terrorista de improviso.

Con cualquiera ejerció sus malos modos,
su siempre injusta prosa de combate
blandió para acabar con todo vate.

Su epitafio lo hacemos entre todos:
Rogad que duerma en paz su mala muerte,
pero quedo, no sea que despierte.

EL COMPLEJO QUIRÓS. Lo cita Rafael Sánchez Ferlosio en El alma y la vergüenza como paradigma chusco de la preeminencia de la propia sangre frente a todas las demás, vengan de donde vengan. Dice así el lema:

"Antes que Dios fuera Dios, y los Velascos, Velascos, los Quirós eran Quirós".

El complejo Quirós está hoy muy extendido, y no sólo entre los nacionalismos. También los Estados lo utilizan a diario, y los equipos deportivos nacionales, y las propias empresas, y hasta en la publicidad se alardea de ser Quirós.

Oh, ah, las raíces, llenas de gusanos.

RIPIOS S.A. Es conocida la cantilena aquella de las horas de sueño, sobre la que Agustín de Foxá hizo todo un poemario:

Una hora duerme el gallo,
dos el caballo,
tres el santo,
cuatro el que no es tanto,
cinco el peregrino,
seis el teatino,
siete el caminante,
ocho el estudiante,
nueve el caballero,
diez el majadero,
once el muchacho,
doce el borracho.

Es buena, pero un tanto antiguo. He intentado actualizarla, sin tanta sonoridad:

Una hora duerme el internauta,
dos el astronauta,
tres César Vidal,
cuatro el del portal,
cinco el astrónomo.
seis el autónomo,
siete el inmigrante,
ocho el traficante,
nueve el jubilado,
diez el diputado,
once el bebé,
doce el de la UNED.

Es una pena que hayan desaparecido palabras como "teatino" o "majadero". Si alguien lo mejora...

¿QUIÉN NO TIENE UN HAIKU? Poníamos un haiku en nuestra vida. Cuando se puso de moda, a todos nos fascinó su musicalidad, su rotundidad y ese último verso como perdido, en curva. Pergeñábamos haikus en bares y autobuses y les dábamos vueltas en las esperas de los semáforos.

Yo dejé de intentar haikus cuando leí el que Sánchez Ferlosio considera como el más emotivo que conoce:

Al sol se están secando los kimonos:
¡Ay, las pequeñas mangas
del niño muerto!

Qué decir después de esto.