CANLO, PRIMER MORTAL OCCIDENTAL QUE PISA CHINAFLAT. Recibo carta de Carlillos, de regreso en España tras su incursión chinoflatera. Tiene el honor, después de arduas gestiones con Chinalord & Chinalady, de ser el primer invitado oficial a este pequeño Mondo Rasgado. Y lo mejor de todo es que ha sobrevivido (y regresado blanquito y coleando) para contarlo:

Chinaflata huele a arroz. Efectivamente, amigo. Qué colgaera que tenía la tropa, eran como jemeres rojos del siglo XXI. Siempre oliendo a china en Chinaflat. Siempre cocinando. Los cazos y perolas a fuego lento. Olor, olores. Si algo me penetró fuerte en Chinaflat fue el olor a comida perenne, everytime.

Ayer hizo una semana que volví de ese pequeño viaje, que en principio iba a coincidir con el 11-M. Casualidades de la vida hicieron que mi hermano se encontrara en NY el 11-S y en Madrid el 11-M.

Gracias por el homenaje a nuestro Cádiz, Matías.

Eres el mejor.

PD. La Coruña y Cádiz se han hermanado y la pasada
semana estuvieron en Cádiz un par de plumillas de La
Voz para escribir sobre el tema. Busca la información y ya me contarás. Te quiere,

Caro Canlo

DESDE LA ISLEÑA SALA ASSAIG... Dedico esta canción a toda esa pobre gente que ha ido a Roma y se ha quedado sin ver el cadáver del Papa, y ha tenido que volver al siglo XXI, con lo bien que se está en la Edad Media.

Josele Santiago. Sala Assaig (Palma de Mallorca).

MARTA. no se molestó en cerrar el libro. Lo dejó abierto por la página trece, boca abajo, en un banco mugriento de la Plaza de Lavapiés. Detrás de ella, una pintada: 20-F, HUELGA DE HAMBRE EN LAS CÁRCELES.

Marta decidió acercarse al Automático, pero antes se dejó caer en la primera terraza que encontró en Argumosa. Quería ver a Efraín, pero no sabía cómo. Se habían citado a las cinco, la persiana metálica todavía estaba echada, un incómodo olor a orín bajaba de Salitre. Las cinco y cuarto y Efraín no llega.

En su cabeza goteaba. Cada cinco segundos un chop. Un líquido ocre había empapado las trece páginas que le había regalado Vasil. Se negó a leer una más. “Los libros del armario” le parecía una colección absurda: demasiado mariconeo, demasiado ombliguismo, la pescadilla que se muerde la polla. Pensó en la de Efraín y lo vio llegar.

Efraín era colombiano. Lo había conocido en el Candela, una noche de copas con Silvia, que se moría por sus rizos. Silvia siempre fue un poco santa y un poco puta, pensó, y así le iba. A Silvia los besos de Richard le sabían a sala de espera de dentista, pero su chequera le cortaba las arcadas. Efraín, en cambio, sabía a carne roja, poco hecha.

La gota que no cesa.

Marta salió disparada, con la vista fija en un nuevo desencuentro. Subió hacia Antón Martín y se perdió en el Metro. Antoine tocaba la guitarra, pero iba muy puesto. No la vio. Antoine era francés, de Lille, y había llegado a Madrid hacía siete años con la excusa de una beca Erasmus. Huía de su padre, militar de carrera, un cabrón. Antoine la había cogido del brazo diciéndole algo en francés. Follaron en una pensión de Sol, las sábanas ásperas, la mesita coja. De eso hacía un lustro, recién aterrizada. Antoine tocaba la misma canción de entonces. La única que sabía.

Creyó escuchar Marta, pero se sintió Alicia. Se subió en el vagón de cola y desapareció.

Marta no folla desde hace seis meses. Bueno, Marta se acostó con Ioshi, pero apenas sintió algo dentro. También dejó que Paolo le introdujese un dedo, pero ambos le parecieron torpes. Marta ya ha cancelado ambas anécdotas pero recuerda un torso lampiño, encerado. Y un acento calabrés, muy nasal, vulgar. A Marta se le borran las caras pero no se olvida de las voces. La de Fernando sonaba a norte y olía a mar.

La de Fernando sí que es una historia.

Chop.

¿ES UNA PENA QUE EL PAPA SE HAYA MUERTO SIN PODER VISITAR CHINA? El portavoz de la Iglesia Católica Patriótica China, que depende del Partido Comunista, espeta ante tan peregrina pregunta:

- No importa. Él, desde el Paraíso, podrá ver China y comprobará que el país está desarrollándose rápidamente gracias al Partido Comunista.

DESDE LAS VENAS ABIERTAS DE AMÉRICA LATINA... Hay en el mundo tantos hambrientos como gordos. Los hambrientos comen basura en los basurales; los gordos comen basura en McDonald's.

El progreso infla.

Rarotonga es la más próspera de las islas Cook, en el
Pacífico sur, con asombrosos índices de crecimiento
económico. Pero más asombroso es el crecimiento de la
obesidad entre sus hombres jóvenes. Hace 40 años eran
gordos 11 de cada 100. Ahora, son gordos todos.

Desde que China se abrió a esta cosa que llaman
"economía de mercado", el menú tradicional de arroz
con verduras ha sido velozmente desplazado por las
hamburguesas.

El gobierno chino no ha tenido más remedio que
declarar la guerra contra la obesidad, convertida en
epidemia nacional. La campaña de propaganda difunde el
ejemplo del joven Liang Shun, que adelgazó 115 kilos
el año pasado.

Eduardo Galeano. Chiapas Independent Media Center.

SOMETHING DIES IN MY SOUL, WHEN A FRIEND GOES AWAY... Últimas horas de Carlillos en Chinaflat. Por prescripción maoísta, pasará esta noche en la casa de un colega suyo que cohabita con una joven alemana. Se esperan noticias suyas.

DESDE UN PUERTO PERFUMADO... En China, la religión tradicional es casi un anacronismo. Sobre todo en las grandes ciudades. Guatama Buda y Lao-tsé han sido olvidados. Y así, mientras que en Occidente intentamos saciar nuestra sed religiosa bebiendo en los odres de la sabiduría oriental, los jóvenes de Shanghai o Pekín, que han impuesto a la historia de su país un ritmo acelerado, ya no creen ni en las máximas terrenales proclamadas por el socialismo utópico. Y en Hong-Kong, los conceptos religiosos están igualmente claros: sólo se cree ciegamente en el único dios cuyos atributos son tangibles y fáciles de percibir incluso para los más reacios a las ideas religiosas: ese dios se llama dinero y es casi todopoderoso.

Jesús de la Iglesia. Hong-Kong, la Perla de la Corona Británica.