HERMANOS, algún día se podrá votar en China (a más de un partido aunque, lógicamente, no a todos a la vez). Mi vida como un chino supera la sutil (bueno, sutil sutil...) transición del comu al capi ofreciéndoles a todos los hijos de Mao un click, un voto.

SIEMPRE TOCA. A ver: mis editores de Trestristestigres me han incluido en un concurso donde no regalan sueldos parasiempreforever ni coches de tres puertas.

Se supone que el personal debe pinchar una vez al día un bicho (que anda suelto por aquí abajo) y así te dan puntos, aunque creo que el premio está más jodido que las maletas del BBVA.

Yo, por si las moscas, os pongo a dedo el botoncito rojo, a ver si alguien lo encuentra.

¿MONDO ALEGRE? Io ricordo solo fuoco. A quel punto una pioggia di fuoco e proiettili si è abbattuta su di noi zittendo per sempre le voci divertite di pochi minuti prima.

Giuliana Sgregna, Il Manifesto.


En Italia existe la prensa de partido, algo que no sucede aquí o en España: L'Unità, el periódico fundado por Gramsci, le baila el agua a Democratici di Sinistra; Liberazione, a Rifondazione Comunista; Il Giornale (que no sería propiamente stampa di partito, pero para el caso...), al hombre-empresa de nombre Silvio, y así.

Il Manifesto, marcadamente comunista, es un periódico humilde (económicamente hablando) y demasiado sesgado (sería, en realidad, el complemento a otro periódico, ora La Repubblica, ora Il Corriere, ora La Stampa), pero interesante en ciertos aspectos: con él, por ejemplo, se distribuye Le Monde Diplomatique (a un precio, en comparación con el Reino Unido o España, de todo a cien) y su suplemento cultural de los sábados, Alias, es más que digno.

Para Il Manifesto trabaja la periodista secuestrada –y ahora liberada– en Iraq, Giuliana Sgregna, que no la palmó de milagro porque el agente secreto que la acompañaba se echó encima de ella para protegerla.

Protegerla, según ella, de los disparos de las tropas estadounidenses: “Es conocido por todos que los americanos no quieren negociaciones para la liberación de rehenes, por lo que no veo por qué debo excluir haber sido yo su objetivo”.

Los pelos, como escarpias.

SAPATOS COLOR SANAHORIA. Él fumaba un cigarro, expuesto a la noche, en un banco de la plaza de Lavapiés, cuando escuchó dos pasos arrastrados y una joven de piel blanca y cabello negro. A su lado caminaba ella, con sapatos color sanahoria, ligera.

LIN SCISSORSHANDS. A Lin cualquier día se la llevará el viento. Sopla de nordés, si nordés hubiera, en la terraza aérea de Camden Town, y los taconcillos de mi ecobarbie favorita se hunden en las tablas húmedas, sobre las que ya no se puede fumar, no vaya a ser que todo arda y la amazonia china se quede en nada. La belleza de Lin es silenciosa y para ella, intuyo, yo no soy más que una mala hierba licenciosa.

ATLÁNTICO. Me escribe R preguntándome si he leído Océano Mar, de Alessandro Baricco. Como siempre hablas de Seda...

Matías comenzó a leer, hace suficientes años, Océano Mar frente al Atlántico, sobre la arena blanca de una playa salvaje de cuatro kilómetros seiscientos metros. Antes, se alejó de los suyos y se puso frente al mar, a una distancia prudente de la orilla, y comenzó a pasar las hojas.

Cuando llegó la ola a sus pies, dejó de hacerlo.

Iba por la página 11.

SUPERSIZE MAO. Y no es que la opinión pública estadounidense no sea consciente de que el fast food es daniño: al contrario, parece ansiosa de escuchar malas noticias sobre él.

Corby Kummer, Slow.