LA ROSA BLANCA. Leo La Rosa Blanca, la historia del movimiento de resistencia estudiantil alemán contra el nazismo, relatado por García Pelegrín y llevado al cine en Sophie Scholl. Sus integrantes no eran unos memos: sabían lo que se hacían, disponían de información privilegiada sobre el genocidio de los judíos y pusieron toda la carne en el asador en las hojas volanderas que distribuyeron hasta que fueron descubiertos, procesados y ejecutados.

Hay grandeza, también literaria, en aquellos pasquines desesperados. Por ejemplo, en este fragmento de la Cuarta Hoja:

Cualquier palabra que procede de la boca de Hitler es mentira. Cuando dice paz está pensando en la guerra, y cuando de modo blasfemo menta el nombre del Todopoderoso, está pensando en el poder del maligno, del ángel caído, de Satanás. Su boca son las fauces malolientes del infierno.

Imposible decirlo mejor.

ASESINATO EN LA LIBRERÍA. Lugar del crimen: la Casa del Libro de Bilbao (Urquijo). Una (hasta ahora) de las mejores librerías de la Villa. Mucho fondo, Facilidad para husmear. Un lugar amable.

El crimen: cambio estratégico en las mesas de novedades. Antes entrabas y veías anagramas, tusquets, lúmenes, incluso alfaguaras y minúsculas y hasta acantilados. Ahora, el desierto: sólo mamotretos de esotérica-ficción. Códigos, manuscritos, últimos templarios y cátaros y nibelungos, conjuras varias, papas corruptos, prioratos de sión, illuminatis, paparruchas.

¿Dónde están las novedades? Hay que irse hasta el fondo, y ni siquiera ahí están a salvo, porque comparten sitio, a empujones, con autoayudas y bestsellers. Hasta tienen más espacio los libros de bolsillo, esos que se deshacen tras una ligera lectura.

Otra librería ha muerto. Huele a cadáver. Huyamos de sitios así, vendidos al encefalograma plano del lector plano.

EL JOVEN MONCADA. La editorial Minúscula edita libros minúsculos con mucho músculo. Una de sus novedades es El joven Moncada del escritor austriaco Alexander Lernet-Holenia.

Amigo de Perutz y Zweig, y con un apellido bastane elegante, publicó esta breve comedieta de enredo en 1954. Yo me la leí de un tirón durante el carrusel deportivo del domingo. Mientras había llantos y euforia por los campos de fútbol del país (o territorio), el joven Moncada trataba de salir de su miseria viajando a Argentina, enamorándose sucesivamente, trasladándose a la España franquista y dando un golpe magistral a costa de títulos nobiliarios y almas cándidas.

Los pillos como el joven Moncada continúan existiendo. Los tienes al lado. Son tan simpáticos que no puedes hacer nada para evitar que se lleven el gato al agua. Pobre gato.

ALIRÓN POR ABAJO. Hay alirones y alirones. Uno es el de los ricos, por arriba. Otros, los pobres, se tienen que contentar con entonar el alirón por abajo. La permanencia provoca casi tantas lágrimas como los títulos. Athletic y Real (y Betis y Mallorca y Rácing) tuvieron ayer su único día de gloria en toda la Liga. Aúpa.

Clemente, relajado, pudo por fin decir todas las barbaridades clementinas en la rueda de prensa. Los gallegos estaban asustados de tanta sinceridad, sin ningún "depende". Quien se llevó más tortas fue el Grupo Correo (alias Vocento), que para corroborar su inquina hacia el entrenador anuncia hoy que Lotina suena mucho como futuro patrón del equipo.
La prensa prefiere a un entrenador tristón. La prensa es triste.

Pero nos quedan los blogs.

UNA ESTRELLA DE CASERÍO. Se llama Kepa Peñagarikano y El Mundo le dedica hoy un panegírico titulado Abdominales de caserío. Resulta que el chaval ha superado como una bala todas las rondas del manomanista rompiendo todos los pronósticos. ¿Su secreto? Trabajar duro en el caserío. Dice el periodista:
Las labores propias del caserío, tanto en la huerta como con el ganado, le han dado una musculatura ejemplar, sin prácticamente visitas al gimnasio.
Con un aire desgarbado, un poco pasota salta al frontón y fulmina todas las apuestas.
¿En qué ha cambiado su vida? Habla la estrella: Bueno, ahora me escaqueo un poco más del trabajo del caserío. Da la casualidad de que es del mismo pueblo que Labaka, el jugador de la Real. No haré chistes fáciles.
Ahora se enfrenta con Irujo. El romanticismo vasco está con el caserío. ¿Quién dijo que no quedaban esencias?

CALENDARIO. El calendario se presta a la literatura. Aquellos tacos de mi infancia, que tras el número del día llevaban un cuento, un chiste, una historia... Ahora, los modernos dietarios, además del santoral y de las fases de la luna (útiles para la cosa de las setas y de la pesca) suelen traer una cita por día.

Qué frases, Dios mío, qué pérdida de tiempo. Y, sin embargo, no dejo de leerlas. Ayer era un proverbio malayo: "Bailaré según tu música" (¿y?). Hoy toca el actualísimo Leonardo da Vinci, que según parece dijo: "Quien poco piensa, mucho yerra".

De vez en cuando, alguna joya. Óscar Wilde: "Para dormirme, cuento mis defectos". Conde de Lautréamont: "El elefante se deja acariciar: el piojo, no". Cicerón: "Somos más sinceros cuando estamos iracundos que cuando estamos tranquilos".

Iracundos: qué palabra.

CONTRAMUNDO. Así se titula la segunda entrega de la trilogía que Ignacio Vidal-Folch dedica a suculentos blancos de la realidad social. En Turistas del ideal retrató la farándula del izquierdismo oficial y ahora se centra en los nacionalismos, en una historia más compleja que la anterior. Hay también personajes reconocibles (catalanes y vascos), pero es más fuerte la crítica del arribismo, el dinero fácil y la anestesia de la sociedad opulenta.

Un lugar destacado en la novela se reserva para el capitán y poeta renacentista Francisco de Aldana, que intervino en el alucinante proyecto del rey portugués don Sebastián por invadir el África.

Nota: de diez veces que teclees "Ignacio", nueve te saldrá "Igancio".