EL SHOW DEL BBVA. Bilbao se viste de BBVA para celebrar la Junta General de accionistas del banco. Por las calles de Bilbao pululan encorbatados satisfechos, que proclaman a gritos con su pose que poseen al menos 500 acciones del banco (si tienes 499 no puedes asistir a la fiesta).

El BBVA ha contratado enterito el Palacio Euskalduna para el fin de semana. No son Los Luthiers, pero tampoco se libran de cierto humor negro. Dice hispanidad.com:

FG cobró, en 2005, la bonita cantidad de 4,1 millones de euros, engrosó su fondo de pensiones hasta los 43 millones de euros; se repartirá junto a Goirigolzarri, y José Maldonado (consejero delegado y secretario general, respectivamente) 122 millones de euros si a alguien se le ocurre comprar el BBVA y echarles, ahora prepara un proyecto de opciones sobre acciones del que se beneficiarán consejeros y directivos. Este es el trasfondo. Pero es que, además, la Ley del Mercado de Valores aclara que no es posible votar a favor de una resolución en la que eres juez y parte. Tres de los nueve puntos de la Junta están dedicados a retribuciones o pago en especie de las que se aprovecharán, entre otros, FG y todos los consejeros. Son lo consejeros, precisamente, los que controlan la Junta gracias a la delegación de voto de los accionistas, pero todos los juristas coinciden en que uno es juez y parte si se aprovechan los votos propios (escasísimos, dado que los consejeros apenas arriesgan dinero en el capital) como los delegados. Naturalmente, los salarios del BBVA figuran en el Informe sobre Buen Gobierno Corporativo, lo que recuerda aquella expresión de un viejo gestor: Pagar lo que se dice pagar, no pagamos ni al panadero, pero eso sí, las cuentas claras. En el BBVA, cobrar, lo que se dice cobrar, más que nadie, sin arriesgar capital, pero eso sí, las cuentas claras.

No hay palabras en el diccionario para nombrar el e-vento.

PROGRES CON TOGA. Impactante (para mí) la foto de Joan Manuel Serrat con toga y birrete, investido doctor "honoris causa" por la Complutense de Madrid. Lejanos quedan los días de la represión, cuando se le impidió cantar el "La, la, la" en catalán para el Festival de Eurovisión. Quizá nada le benefició tanto: aquella horrorosa tonada le hubiera quitado no pocos fans, yo entre ellos. Dejé de ser fan suyo después, cuando comprendí que sus adaptaciones de Machado y Miguel Hernández tenían algo de barato, algo de impostado.

En la ceremonia, dice la prensa, estaba la izquierda "oficial" y una solitaria Esperanza Aguirre. Ya lo decía aquel grafitti:

LA ESPERANZA ES LO ÚLTIMO QUE SE PERDIÓ.

ADENDA. La historia que apunta Agusto sobre la White Chapel se merece un enlace. Aquí está.

REDACTA, QUE ALGO QUEDA. Qué importante es redactar bien. Lo sabe Francisco Ayala, que a sus 100 años no ha hecho otra cosa. Lo mejor de su literatura es quizá el libro de relatos Los usurpadores, que se lee ya como un clásico.

Por contraste, me llegan por vía secreta algunos ejemplos de literatura descuidada. Esta vez se trata de avisos de parroquia: la ingenuidad de sus redactores se alía con sus vacilaciones léxicas para construir estas auténticas joyas:

& ¡PARA CUANTOS DE ENTRE VOSOTROS TIENEN HIJOS Y NO LO SABEN, TENEMOS UN ESPACIO PREPARADO PARA LOS NIÑOS! (Qué fácil hubiera sido escribir: "Hay guardería").

& El grupo de recuperación de la confianza en sí mismos se reúne el jueves a las 7 de la tarde. Por favor, usad la puerta de atrás.

& QUERIDAS SEÑORAS, ¡NO OLVIDÉIS LA VENTA DE BENEFICENCIA! ES UN BUEN MODO DE LIBERAROS DE LAS COSAS INÚTILES QU ESTORBAN EN CASA. TRAED A VUESTROS MARIDOS.

& El costo de la participación en la reunión sobre "oración y ayuno" incluye las comidas.

& EL CORO DE LOS MAYORES DE SESENTA AÑOS SE DISOLVERÁ DURANTE TODO EL VERANO, CON EL AGRADECIMIENTO DE TODA LA PARROQUIA.

ESTOS INGLESES. Cada nada aparece un escritor británico del pasado siglo, absolutamente desconocido para los ibéricos, que nos pone los pelos de punta. No que nos horrorice, sino que nos haga exclamar: "¡Qué fácil parece escribir tan bien!".

El último de la saga es Robert Liddell. Le pilló la II Guerra Mundial en Grecia y de allí se piró a El Cairo. Acabada la contienda, volvió a Grecia y se quedó. Escribió novelas y ensayos, y nosotros sin saberlo. Ahora Lumen traduce Los últimos hechizos, una extraordinaria historia provinciana en la que apenas pasa nada espectacular. No pasa y sí pasa, que eso es la literatura. Dice Liddell:

Los niños de la primera y segunda infanica, anarquistas todos, serán buenos para el reino de los cielos, ¡pero qué poco apropiados para la vida en la tierra!.

(A ver quién se atreve a comentar algo sin haber leído el libro. Ahí os quiero ver, holgazanes).

PONGA UN FORENSE EN SU VIDA. Arnaldo Otegui no pudo declarar ayer, aquejado de una bronquitis. El juez ha ordenado vigilancia en su domicilio y que un forense chequee cada doce horas la evolución de su enfermedad.

Esto dicen los titulares de hoy. Quizá en el cuerpo de la noticia se aclare por qué un forense, pero no he querido leer más. La estupefacción es perfecta y no quiero que nada la estropee.

Se van a poner de moda los forenses. Ya lo están en las series de televisión, y van a trasplantarse a la vida real. Bien mirado, ¿no es mejor un forense que un médico de cabecera? El forense es experto en determinar las causas de la muerte del sujeto y nadie mejor que él para prevenirlas. Dirá: si no se corta aquí y allí, fiambre seguro. Dirá: veo el cadáver: aún hay tiempo de evitarlo.

Lo malo es que los forenses no aparecen en la guía. ¿Cómo pedirles consulta? ¿Habrá que hacerse el muerto?

MIGUEL D'ORS. "Sumido en una mudez casi perfecta", el poeta que más me interesa de los últimos decenios ha publicado un breve poemario. "Sol de noviembre", se titula, y en él reconocemos al Miguel d'Ors de siempre, ese que hace "planes para el pasado" y bascula entre Galicia, Navarra y Granada, entre zoología y teología. El que comienza poemas con cosas como ésta, que hacen imposible no seguir leyéndole:

Eran los broncos meses del 'Prestige'
y la Guerra de Bush. Cuando Letizia Ortiz
cambió de lado en los telediarios.