ECHAR LEÑA AL FUEGO. Tranquilo ya porque Valladolid es lo que es Valladolid, me pongo a leer Exégesis de los lugares comunes del terrible Léon Bloy, recién editado por Acantilado. Me río a caracajadas en las primeras páginas del libro, al comprobar la eficacia con la que el escritor francés desbarata las frases hechas del burgués, que son su único vocabulario. Pero, a medida que avanzan las páginas, la diversión deja paso a la inquietud: ese burgués soy yo, cuando digo "lo mejor es enemigo de lo bueno" o "los negocios son los negocios" o "no es oro todo lo que reluce".

Entre tanta genialidad, a Bloy le sale un cuento que debería figurar en cualquier antología que se precie, y que plagio:

LOS AMIGOS DE MIS AMIGOS SON MIS AMIGOS

El caballero del Alto Serrín había salvado la vida a un insignificante abogado en el parlamento de Normandía. Cuando llegó el Terror, aquel abogado lleno de gratitud recomendó a su bienhechor a un carpintero, que le recomendó a un zapatero, que le recomendó a un pocero, que le recomendó a un benedictino exclaustrado, que le recomendó a Catalina Teo, la profetisa, que le recomendó a Robespierre, que le hizo cortar la cabeza. Una buena acción nunca cae en saco roto.

VALLADOLID-DONOSTI CONECTION. Valladolid tiembla ante esta noticia. Tanto va la opa a la fuente que se rompe en Valladolid. Real Sociedad, Oviedo y Rayo Vallecano estaríán pujando para comprar la plaza de primera división que presumiblemente alcanzarán unos pucelanos agobiados por las deudas.

El fútbol como franquicia. Unos equipos despersonalizados vendidos al mejor postor. Acabarán jugando en China, donde los sueldos son más bajos y el arroz más barato (y los árbitros ven menos con los ojos rasgados).

Siempre nos quedará el Sestao River.

¡FIRMES! ¡A FIRMAR! Parecía que no, pero sí. En España hay, por el momento, 3.000 intelectuales y artistas, y la cifra va subiendo. Lo sabemos porque han firmado un manifiesto contra la política de crispación de cierto partido. Abogan por la paz y la convivencia (algo de alabar en un colectivo que suele tirarse los trastos a la cabeza) y se ven en la necesidad de alertar contra la abstención en las próximas elecciones, porque la abstención (lo sabemos todos) beneficia a los extremismos.

En la foto, comanda la troupe la inefable y habitual de este blog Rosa Regás, y el resto de firmantes es el de siempre: los intelectuales y artistas bien instalados en el mercado. El estómago lleno ayuda a tener la mano lista para firmar lo que dice la voz de su amo, entiéndase como se entienda lo de la voz y lo de su amo (yo ni entro ni salgo).

Yo también estoy en contra de la política de crispación de cierto partido (o de ciertos dos partidos). Pero si algo detesto son los manifiestos de ese colectivo que no sé qué fuerza especial tiene para dar a conocer su monolítica postura. Espero que cunda el ejemplo y que los fontaneros, los pilotos de Fórmula 1, los empleados de las compañías de telefonía e incluso el colectivo no despreciable de aficionados a los programas basura se manifieste también. Queremos oír su voz (o la de su amo).

ATAR A LA RATA. Recibo en Correos un paquete de libros totalmente cubierto de cinta adhesiva marrón, esa que se pone a granel porque el rollo invita a lucirse. La tarea será ardua. Me consuelan estas palabras de Flannery O'Connor escritas en 1961 a una amiga:

Sólo tengo una queja contra ti, sólo veo una mancha en tu carácter. Es el modo en que envuelves los paquetes. Cuando quise llegar a los libros, mis dedos estaban sangrando y mi temperamento estropeado para todo el día. Me gustaría que toda tu cinta adhesiva se fuera al infierno. Por favor, consíguete un ovillo de cuerda, un simple ovillo de cuerda, y la próxima vez que vayas a enviarme un libro, átalo, simplemente átalo.

La cuerda desaparece. Abandona su función de sellar el chorizo, de dirigir al burro. La play asesina a la comba. Permanece en los complicados sistemas de cortinas y persianas (días contados) y en las divertidas expediciones de parvulitos por las calles de la ciudad, atados para que no se pierdan.

Así llevo yo a Puppy por las calles inmensas de Bilbao.

LA CEREMOÑA DEL CHAMPÁN. Veo la victoria de Fernando Alonso en Malasia, aunque me alegra más la de ayer del Athletic. Tras el podio, se repite la ceremonia de pringarse mutuamente con gigantescas botellas de champán. Entre pringue y pringue, los ganadores dan unos lingotazos al espumoso.

¿No contraviene todo esto a las severísimas normas sobre la publicidad sobre el alcohol? ¿Están exentos los ídolos de beber impunemente delante de las cámaras? No digo que esté de acuerdo con esas leyes puritanas que creen que la invisibilidad provoca abstinencia: no hay más que ver las noches del fin de semana en cualquier lugar. Lo que digo es que debería haber más coherencia y revisar esos rituales deportivos (como el de las chicas acompañando a los ciclistas y otorgándoles un casto beso).

Me he puesto moralista, en mi nueva condición de Pater (que no Peter).

UNA EXPLICACIÓN DEL DOLOR. Hoy le toca trabajar a Simone Weil. Y también me callo.

El alma se encuentra en la intersección de la creación y el Creador, que es el punto en el que se cruzan los dos brazos de la Cruz.

UN BARREÑO Y UN PAÑO. Dejo hoy la palabra a José Jiménez Lozano en Advenimientos y me callo:

Jueves Santo.

"Luego echó agua en el barreño y empezó a lavar los pies de los discípulos, y a enjugarlos con el paño que se había ceñido", dice el evangelio de Juan (13,5).

A lo mejor esto de escribir, como todo lo demás de nuestra estancia en el mundo, es o debe ser cosa parecida y tan simple.