SIN ANÍS. Me creía curado de la neura de hacer palíndromos, que nació en Pamplona (y dale con Pamplona) y se calmó en Bilbao. Pero Leandro desató el otro día la obsesión y ya no he podido parar en dos días.

Esto es lo que ha dado de sí:

*Logotipo: yo pito gol (no tiene sentido, pero muchas cosas no lo tienen).
* Afina mal la manifa
* Más allá calla Sam (demasiado fácil)
* Agur, oruga (este me gusta)
* No son sirimiris, no son
* Ana crece cercana
* Asen a Vanesa (que tiene su prolongación en Asen a vana Vanesa)
* Yo senil no on-line soy (un poco informático, pero exacto)
* A ti poca copita (para bebedores empedernidos)
* Ágil Liga (para algunos, ay)
* Gol blog (perfecto título para un blog de fútbol).
* Ana, lleva al Isasi la avellana (variante del clásico Ana, lleva al oso la avellana, en homenaje a uno de mi calle).

Y uno haciendo trampa, promocionando la Red:
* Bewa la web

Ya paro.

SIGUE LA MASACRE. Ayer, de camino a Pamplona, aproveché para arrojar al Zadorra (con perdón, ese es el gran río de Vitoria) la magna obra histórico-revisionista El pedestal de las estatuas de Antonio Gala. Con el pedestal también se hudieron las estatuas (una pena).

Luego le tocó al Arga. Allí quedó Viajes por el Scriptorium de Paul Auster. Lo siento por los múltiples admiradores de este escritor al que tengo una ojeriza inexplicable.

El Sadar, por fin. El Sadar es pequeño, y tiene una universidad al lado. Me temía que estuviera lleno de apuntes, tesis, papeletas con sentencias de suspenso. Nada de eso. El Sadar fluía tranquilo y tranquilo lo dejé. No ahogué nada. Fue como una catarsis. A partir de ahora llevaré los libros sobrantes a bibliotecas públicas, a libreros de viejo que te los compran por medio euro.

Pamplona, la Atenas del Norte.

LA BIBLIOTECA DE LA RÍA. Si Umbral tira los libros a la piscina, yo arrojo algunos a la Ría de Bilbao, que es más grande. Y, además, se acaba de demostrar que el Océano Atlántico desemboca justo en la Ría bilbaina.

Últimas novedades que he tirado a la Ría:

*Escucha mi voz de Susanna Tamaro. Es buena Tamaro en las narraciones breves y mala en las novelas. En esta pasa igual. Lo que me pone nervioso y me hace acercarme a la Ría es esa manía de encadenar oraciones interrogativas en párrafos y párrafos. ¿Qué pretende? ¿Hacer un examen al lector?
(Se sumergió en la Ría el 2 de marzo a las 11.30 a la altura del Guggenheim).

*Artículos literarios en la prensa (1975-2005). El prólogo es horrible: politiquero, errático, intelectualoide y confuso. No aclara lo fundamental: qué es eso de "artículo literario". Además, no cita mi antología. Arranco el prólogo y con él a la Ría.
(Se ahogó el 7 de marzo hacia las 12 a la altura del Tigre de Lucarini).

*¡Bingo! de Esther Tusquets. Ya sólo el título es para espantarse. Luego, dentro, cositas de la perversión contemporánea. Breve, fácil de arrojar.
(Flotó un rato el 10 de marzo, a partir de las 4.30, frente a Botica Vieja, donde el mítico concierto de Fiti & Fitipaldis).

Me digo que no lo haré más, eso de tirar libros. Pero no estoy seguro.

ÇA VA, SAVATER. Presentación de La vida eterna, último libro de Fernando Savater. Juan Cruz, en El País va de graciosillo y aclara que "con muchísimo respeto hablaron de las creencias". Leído el reportaje y las noticias que recogen otros medios, no veo el respeto por ninguna parte. Dijo Savater:

¿Por qué el Estado español debe tener una relación comprometedora en la actualidad con la Iglesia católica cuando la Santa Sede es el único país de la UE que no respeta los derechos humanos ni la igualdad de sexos?

Aparte de que el Estado vaticano no pertenece, que yo sepa, a la UE, ¿qué clase de derechos humanos se violan tan flagrantemente según la acusación de Savater? ¿Volvemos a la sospecha esotérica de los crímenes cometidos tras tortura en los sótanos vaticanos, a las cabezas nucleares escondidas bajo la Capilla Sixtina, a la aplicación de la pena de muerte a los guardias suizos díscolos, a una conjura mundial para dinamitar la democracia?

Dijo también Savater: "El Estado ha de hacer ciudadanos, y no ha de hacer caso a la Iglesia, que no quiere ciudadanos sino feligreses". Aquí está la vieja falacia laicista: el feligrés no es un ciudadano, se le niega la ciudadanía, como en tiempos del Imperio romano se le negaba a los extranjeros.

Soy feligrés, creo. Y también creo que soy ciudadano. Y creo sinceramente que intento ser mejor ciudadano en cuanto intento ser mejor feligrés.

Con todo respeto, menos foros y forúnculos savaterianos, Savater.

OJOPLÁTICO. No sólo se dan puñetazos en los campos de fútbol: también en la literatura. El más famoso es el que propinó Mario Vargas Llosa a Gabriel García Márquez en 1976. De aquel episodio y sus circunstancias poco se ha sabido. Ahora, 30 años después y para festejar el 80 cumpleaños de Gabo, aparecen las fotos no del suceso, pero sí de sus consecuencias. Porque García Márquez quiso dejar constancia de la agresión y acudió a su fotógrafo para que inmortalizara (se dice) el tremendo hematoma del ojo del futuro Nobel.

La historia la ha contado hace unos días el fotógrafo en el periódico mexicano La Jornada. Ahí están el famoso ojo y sus intríngulis, el fin de una estrecha amistad.

La Generalitat de Catalunya ha invitado a los dos contendientes a la Feria de Frankfurt. Habrá que estar atentos por si se produce un segundo asalto.

(Gracias a Fogonazos por la pista).

LOS SEGUNDOS DE LA MARMOTA. El Madrid tarda en recibir un gol diez segundos. En la radio empiezan a elucubrar si es el gol más rápido de la historia de la Champions. Lo es. Lo repiten muchas veces (buenos archivos). De pronto, alguien dice: "Si el árbitro hubiera tardado diez segundos en ordenar el comienzo del encuentro, este gol no se hubiera producido".

Es un comentario metafísico, así que todo el mundo enmudece (qué bonito "mundo enmudece"). A nadie se le ocurre enmendarle la plana al Aristóteles.

Estoy de acuerdo. Bastan diez segundos para variar muchas circunstancias del encuentro. Un jugador que se mueve un poco, el otro que piensa inopinadamente en su futura suegra, el espectador que distrae al extremo con un insulto repentino. La jugada ya nunca será igual.

Pero la realidad es tozuda. El gol tardó diez segundos. Atrapado en el tiempo.

ÓBITO. Ha muerto Coll. Cómo nos hemos reído en el tardofranquismo con Coll (y Tip). Estimulaban el juego con el lenguaje y luego repetíamos sus sinsorgadas (porque de la cosa política no nos enterábamos mucho). Es difícil hacer un obituario (matar esta palabra) de Coll en serio y uno no se imagina una esquela al uso.

Hubo un tiempo en que hice obituarios para un periódico nacional. Te llamaban una tarde y lo querían para ya, porque los obituarios no esperan. Sudabas tinta y google para redactarlos. A veces no sabías casi nada del difunto.

Una vez me mandaron hacer un obituario de un vivo en estado de extrema gravedad, hará cinco o seis años. Un escritor importante. Lo tuvieron. Lo tienen. El escritor sigue vivito y coleando, y el obituario (supongo) descansa en la nevera como un muerto prematuro. Rezo para que el obituario no resucite.

Obituaristas, qué oficio.