ALMAGRO ALMAGRO. Ajo patata en Casa Chucky y en breve mano a mano, cuerda a cuerda, de Josele Santiago y Pablo Novoa en la sala Urgencias.

Tres, dos, uno: contacto.

LDN-MAD, DESABRÓCHENSE LOS CINTURONES. Como estoy colgado de un over, me han dado en el epicentro de mi cerebro una mattonata y me intimida más que las corrientes esta cruel resaca, recurro a alguna crítica reciente para ilustrar, por boca ajena, el (en) vivo abecedario joseliano.

Claro que la noticia en cuestión es una previa a los conciertos acústicos que dio José Luis Santiago Romero en Galicia y procede una crónica a posteriori, pero no vaya a ser que el derrotado caballo arqueado se nos desboque y yo, ante tal visión, termine echando espuma por mis neuronas.

En fin. Queda pendiente la deuda con Josele y Pablo, el safari literal por ARCO, el viaje de esta noche a Almagro y el concierto de mañana en la sala Urgencias.

Madrid, por cierto, se ha levantado soleado y alegre, con los bachilleres tostando sus apuntes bajo los rayos que también caían sobre el Reina Sofía; con los famélicos transeúntes (qué palabro) yéndose a pastar al Prado; con la madera parqueteando las plazas y registrando las mochilas olvidadizas de alguien que se olvidó el carné, qué despiste, justo dos días después del petardo; con un Madrid me mata abierto de piernas que invita a callejear por sus muslos.

En fin, que habrá que tomar mucho colacao para resistir el atracón. Dejé atrás mi paleta londinense de grises y me encuentro con esta orgía de pantones. Sólo echo de menos una cosita.

Lin.

POLLUELOS, AHÍ OS QUEDÁIS. Salgo para Heathrow pitando, dejando atrás el corral, el pollo y a mis chinitos, que llevan todo el día preparando unos dumpings para chuparse las pezuñas.

Un día, hace tiempo, les ayudé a hacer algunas empanadillas de ésas (verdura ultrapicada y carne, valga la redundancia, ya previamente picada: en su textura, no entro, que si no pongo perdido el ordenador) y, después, a la hora de la cena, me comí, evidentemente, las que no había preparado yo: parecían las peinetas de las Señoritas de Avignon.

Bueno, me voy que no llego. Ayer estuvo bien. Después de pasearme con Matthew, Lucy y Will por Chinatown y ser casi atropellado por un dragón, quedé con unos colegas (ellos, japos; ellas, tanas) y nos subimo a la tercera planta del megarestaurante chino que hay allí (un clásico, pero ahora no me acuerdo del nombre), donde nos tiraron, para no variar, los platos a la cara.

Llego a Madrid justo antes del concierto de Josele Santiago y Pablo Novoa en el Gruta, pero me han comentado que las entradas están agotadas.

Menos mal que nos queda Portugal... y Almagro, donde el bueno de José Luis volverá a tocar con Pablo el sábado en la sala Urgencias, de los amigos Chucky y Cristina (joder, parezco el Josemi Rodríguez Sieiro).

Ding, dong, dinggg: pasajeros con destino...

ÉSTE AÑO NUEVO ES LA POLLA (BUENO, EL POLLO). Después de darme un paseo por Chinatown, me voy corriendo para marcarme un agarrao en el Baile del Dragón y seguir celebrando el Año Nuevo Chino.

Buscando estaba en internet las actividades para esta noche, cuando me topo con un clon de Matías en la portada de la página británica Latin Connection United Kingdom.

Está claro:

¡Cuidado, Bruñulf, estás vigilado y saben donde vives!

Por cierto, es el Año del Gallo pero omitan toda traducción que tengan a mano: eso del Cock's Year queda un poco fálico.

¿Quizás Rooster's Year? No sé... A mí me suena a pollo asado.

En fin.

DESDE LA CASTIZA QUINTA PUNTA DE LA ESTRELLA... - Oye, ¿sabes que se ha muerto Mao?

- ¡Hostia, qué pena, con la cerveza que hacía!

Monsieur Mellizo, a la hora del té.

ALL YOU NEED IS MAO (MELODÍA DESEADA PARA MVCUC). Mao es amor, el Libro rojo de MB lo dice.
Mao es amor, Wen Jiabao lo bendice
Mao es amor, Hu Jintao lo repite.
Mao es amor, búscalo y verás,
en el capítulo cuarto,
versículo ocho
primera de Tao.

BIS

En el capítulo cuarto
versículo ocho
primera de Tao.

Ahora, todos juntos...

NOTA DEL EDITOR: Se admiten himnos alternativos.

DESDE EL QUINTO CEREBRO... Bush no es, no existe.

Alejandro Jodorowsky, Magazine.