HITOS PARA LELOS. Tenía solamente cuarenta años cuando se convirtió en el presidente más joven de Brasil. Fernando Collor de Melo accedía al Planalto después de noquear en el segundo turno electoral al hoy máximo mandatario del país, Luiz Inazio da Silva, quien besó la lona de metacrilato después de que su ex novia lo acusase por televisión de obligarla a abortar. Según Miriam Cordeiro, Lula también era racista. El líder del PT, que volverá a presentarse a un nuevo mandato, depende hoy del voto negro y mulato para seguir en el sillón.

Seguirá. Y no porque Collor, candidato a senador por el estado de Alagoas, pida el voto para Lula, sino porque su principal rival, Geraldo Alckmin, porta apellido enrevesado (de ahí el Vota Geraldo, para que el pueblo entienda) y vestimenta y dicción impecables. A todo esto, Collor tuvo que dejar el poder dos años después de llegar al gobierno en 1990, acusado de corrupción. Y engendró también un hijo ilegítimo (qué palabro), aunque el ADN terminó rebautizando a Collor, Fernando James Collor.

SURES CRUZADOS. Parecidos razonables entre el roquero sevillano Pedro Cruz, cuyo debut en solitario está a punto de entrar en el horno, y el proyecto paralelo de Jota, Montero Castillo y Aguirre Suárez, también conocido como La Cultural Solynieve. Tomando como referencia, en concreto, Platonenamorado y esta canción.

Según el diario de la redacción de Rolling Stone, la banda granadina se llamará finalmente Grupo de Expertos Solynieve. Su primer elepé llevará por título Alegato Meridional, se publicará en octubre y echará a rodar con el single Se nota que hay calidad.

NI UNA FIBRA DE TONTOS. Preguntas que penden de un hilo. Primera: ¿por qué los tejidos inteligentes se juntan con modelos feas?

Segunda: ¿por qué nos empeñamos en fomentar la interactividad con nuestras ropas y cada vez hablamos menos con el vecino (o con la vecina, según) del quinto?

Tercera: ¿tiene sentido pagar más por el accesorio de un determinado producto que por éste mismo?

SALVEMOS LOS LIBROS (VIRTUALES). No conozco a trotamundos alguno del calibre de Alfonso Pardo. Cuando sus suelas ajadas descansan, este coruñés universal no le concede ni un segundo de tregua a su mente viajera y se echa a la espalda su mochila virtual. Ahora mismo, está de safari literario y cultural, entre ratas de biblioteca que gustan de Machado de Assis y camaleones que se travisten de Leonardo da Vinci. Gracias por enviarnos la postal con la dirección de este proyecto del Ministerio de Educación brasileño, una biblioteca digital desarrollada en software libre con cientos de obras, de las cuales 732 son en lengua portuguesa. Parece ser que, dado que el número de visitas es bajo, la continuidad del proyecto está amenazado. Save the books (online).

ORO PEQUEÑO. Fernando, antes de que el chorro llegue, percibe la extraña superficie del agua estancada en la porcelana. Intuye entonces la presencia de un hombre, otro, en la residencia, el polvo imaginado, la carrera al baño, todavía el rastro de la sangre, dentro. Escucha el viento colarse por una raja de hueco de ventana. La ese de sí. Ya Fernando evacúa y todo, abajo, se revuelve. Y las burbujas que no son burbujas, sino hilo dental. Sonríe pensando que Roberto no está en su cama cuadrada sudando la almohada y vuelve a sonreír, porque ahora sí, la espuma en el cuello de la taza y, sobre todo, ese olor, soportable, que se le cuela por las retinas. A lo lejos, al lado de la ese de sí, nordés, suena Mi prima y sus pinceles y la botella de licor café mengua, erguida.

UN ANUNCIO MUY BRASILEÑO. Pinchando en la foto de la izquierda o en el interesante blog de Arvind, Creative Criminal, para quien guste de las técnicas de persuasión publicitaria con estilo, inteligencia, originalidad o buen gusto. A todo esto, este mes me quedé sin sakerinha de kiwi porque la fiesta del trigésimo primer aniversario (tiene coña, hasta sin sombrerito) fue en Río. No todo es adversidad: La Petite ha vuelto...

CORREO DE DON RAIMUNDO PASSALACQUA DESDE PANAMÁ. Me han pasado muchas cosas desde la última vez que escribí. Algunas divertidas, otras no tanto. Lo más revelador fueron mis vacaciones en España.

Me di cuenta de que, tras un año en Panamá, había empezado a pensar como un panameño. No era consciente de que los españoles estamos constantemente enfadados, cuando un camarero te sirve un café te dedica una expresión agria como si que le estuvieses jodiendo la vida.

Además, somos escépticos y distantes. Estaba haciendo una cola interminable para comprar un billete de autobús Madrid-Burgos y, cuando llegué a la ventanilla, me topé con una morena lindísima que me despachó con una sonrisa hipnotizante. Sorprendido por la novedad después de cuatro días soportando a madrileños cabreados, le devolví la sonrisa y le dije que era un gusto encontrar a gente tan simpática realizando un trabajo monótono como el suyo. Ella cambió su sonrisa por una mirada escéptica y tuve que despedirme rápidamente para no seguir haciendo el ridículo [...].

Aún me quedan seis meses en Panamá. Quiero volver a España de una vez. He hecho todo lo que se puede hacer en este país y las excentricidades panameñas que en un principio me hacían reír ya no me parecen tan divertidas.

Bueno, el otro día presencié en vivo la pelea por el título mundial del peso mosca entre el campeón panameño Roberto El Loco Mosquera y el venezolano Luis El Inca Vásquez. Impresionante. La lucha entre el método y el talento, el temple y el instinto.

El Loco defendía su título por cuarta vez. Es un peleador de buena defensa, pegada certera y cabeza fría. El Inca es una mala bestia, un indio como de mi tamaño con una pegada brutal pero sin ninguna técnica. El Inca tenía el record guinnes: 19 victorias, ninguna derrota. Todas por K.O. en el primer asalto menos una, que fue en el segundo.

A los 10 segundos del primer asalto, El Inca tumbó al campeón. Volvió a caer en el séptimo y aguantó hasta el octavo, cuando su entrenador tiró la toalla. Ese Inca es un animal genéticamente determinado para triunfar en el boxeo, un Tyson, una Margaret Thatcher.

Me gustó mucho vivir la pelea. Sin duda, se trata de un deporte brutal y estúpido, pero desata lo más morboso de uno. Por no hablar del espectáculo: una cantante de geagge canta el himno nacional de cada país, el campeón se yergue sobre las cuerdas para mostrar el título, mujeres en el gallinero gritando ¡¡¡Mátalo!!! cuando a alguno de los combatientes les tiemblan las piernas, colombianas neumáticas mostrando el número de cada round, viejos aficionados expertos que desde su asiento comentan en voz alto cada golpe recibido por El Loco… Vamos, todo un show [...].

En fin, que ya son pocas las anécdotas que me quedan por vivir en Panamá. Empiezo a aburrirme de caminar por la selva y tomar cubatas en los mismos cinco bares. Me quiero volver.

Lo que me va a doler es el ritmo de vida madrileño: despertador, frío, metro, trabajo extenuante, metro, cena rápida y cama. Joder, en Panamá no uso el despertador, lo hago cuando me lo imponen el calor y la luz, que son más dulces que el exasperante sonido de la alarma.

En cualquier caso, quién sabe, quizá algún día vuelva a vivir en Latinoamérica. Pero probablemente ya no será en plan veinteañero.

Besos y abrazos

Raimundo Passalacqua