MVCUC, ALGO MÁS QUE UN FLAT. Frente al Electric Ballroom, me viene a la cabeza una noche loca de hace muchos años, cuando nos aventuramos, guiados por Neoman, en su siniestra noche punk-gótica-industrial. Sigue celebrándose todos los viernes, pero mis huesos no dan para tanto.

He vuelto a entrar, cierto, pero siempre en domingo, cuando alquilan el local a los vendedores del mercadillo. El olor matutino dominical que desprende la sala es curioso: entre copa derramada y trenka añeja.

El asalto a la vieja discoteca, en peligro, ya que van a ampliar la estación de metro de Camden y en los planos no aparece The Electric Ballroom (donde surgió -casi- todo a nivel musical y ahora motivo de manifiesto contra el cierre firmado por -casi- todos), el asalto a la disco, digo, remata en intentona cuando suena el ring.

Es el editor de Bestiario.com, que me espeta:

- ¡Mi vida como un chino ha salido en El País!

¿Aló?, ¿cómo?, ¿qué país?, pienso.

- ¡En El País, joder!.

A mí se me corta la digestión. Fijo. No sin mi brownie.

De chocolate.

Manuel me comenta que también ha visto otra cita, durante una de sus inmersiones enredadas, en la apertura de Cultura de La Voz de Galicia. Y me recuerda el comentario de Maqroll en esta sinobitácora, donde alude a la reseña de White Smurf, que se suma a la posteriormente aparecida en la revista para hombres Neomanzine.

Leamos:

- “Mi vida como un chino narra la exótica vida de Matías Bruñulf, un gallego que vive en Londres en un apartamento habitado por cinco chinos”.

Cyberpaís, 27-1-2005.


- “El hecho de poder comunicarse desde cualquier lugar del planeta con conexión a la Red también propicia la aparición de bitácoras que podrían encuadrarse dentro de la literatura de viajes”, como “Mi vida como un chino, las tribulaciones de un gallego que cuenta cómo es compartir un piso en Londres con emigrantes chinos”.

Xesús Fraga, La Voz de Galicia, 24-1-2005.


- “Llamado a la salvación literaria de esta galaxia, la prosa surrealista de Matías Bruñulf, certera como Luke Skywalker a los mandos de un X-Wing, haría enrojecer de envidia a Millás y compañía. Ya puestos, para sí quisiera Paul Auster esa airosa acidez de estómago que acecha en las esquinas de su caligrafía digital, esa psique que se derrama sin piedad por las pantallas de ordenador y las tascas populares a partes iguales. Pues te jodes, Paul”.

J.R. Peña, White Smurf.


- “Extrapolemos, quitemos las vendas de los ojos, reconozcamos que Chinaflat es en microcosmos lo que el mundo es en macrocosmos. Es la visión Pecera del Océano que se nos viene. Es una premonición".

“(...) no perder de vista a Matías Bruñulf: es obvio que sabe mucho más que las líneas que nos suelta cada semana, así que señoras y señores, tomando nota y abriendo los paraguas, que la lluvia viene fina”.

Magno D’Artenstein, Neomanzine.


Pena de brownie.

En fin.

DESDE UNA POSICIÓN + BIEN INCÓMODA.... Double péné par 5° C, suivie d'une éjaculation. Couverte de sperme, trempée, morte de froid, personne ne m'a tendu une serviette. Une fois que t'as tourné ta scène, tu vaux plus rien.

Karen Bach, Libération.

CARTA INVERNAL PARA E. SONREÍDA. Out of time.

Te escribo.

Sobre la cama.

Hoy no has aparecido. Ni ayer. Estás de ferianta. Hace tiempo que no te escribo desde casa. El ordenador, las teclas, el edredón vibran. Tecleando. Mientras tecleo.

Ayer, con el dedo gordo del pie, calcetín incluido, moví la flecha, hice clic, aunque no sonó, y cerré un archivo. Me planteé:

No tienes manos para escribir y escribes con los dedos de los pies.

No.

No tienes manos para escribir y escribes con la boca. El palito en ella. Tecla a tecla. Letra, claro, a letra.

Entonces pensé:

Medirías tus palabras.

Pensarías todo antes de escribirlo.

Desecharías lo malo.

(¿Pero qué es lo malo?)

Mientras sucede esta escena, me acuerdo, invariablemente –es un recuerdo que me visita de vez en cuando– de las postales que llegaban a mi casa cuando era pequeño. Y no tanto. Las seguí viendo años después, cuando aparecía, como siempre hasta ahora, a finales de diciembre. Se apoyaban, y ahí, hasta que alguien las retiraba, en una pequeña, por estrecha, repisa kilométrica situada en las estanterías de madera que forraban las paredes de un amplio espacio de techos altos. Frente a ella, yo, dándole la espalda a aquellas estampas pintadas con el pie, con la boca, por tullidos y amputados.

Eran feas, pero siempre me sorprendió el coraje de aquella gente.

Siempre pensé, durante muchos trienios, que nadie pagaba las postales, y en una ocasión, una al menos, tuve el arrojo de preguntarle a mi madre, pues era como llamarles insolidarios, envuelto, eso sí, en interrogaciones, si alguna vez habían mandado el dinero correspondiente.

Creo o quiero recordar, pues la memoria me falla, que me dijo que sí, que tú padre las paga.

Mi padre, la verdad, siempre ha pagado cosas muy raras.

Siempre había algún señor que entraba pidiendo dinero por algo. Había señores grises, como de casino, con gafas ahumadas, sumergidas en vino, rosado y a granel, que aparecían con un sobre y se iban con otro distinto, emparedando un par de billetes.

En uno de ellos había un señor con gafas y apariencia judía, con cara de haber resistido a la inanición durante los últimos años (y a él no le llegaba la tarta para tantas velas) a base de tortillas francesas y plátanos de Canarias. Se parecía a un retrato de mi abuelo, o de mi bisabuelo, situado tras la puerta del desván. En una ocasión, durante un cumpleaños de infarto, subimos mis dos amigos y yo, pues tres, incluido el felicitado, componíamos la lista de invitados, y al cerrar la puerta, después de haber pisado aquellas tablas de madera polvorientas y sin barnizar, nos encontramos con, entonces pensamos, La Momia.

Alguien había colgado en la viga vertical de madera, bajo el blanquinegro retrato, una pelliza marrón: el maclou, que diría mi padre. El conjunto metía miedo.

Aquel maclou lo llevaría yo años después.

Y ahora, al calor de este frío londinense, lo echo de menos.

Pero antes, desesperados, corrimos escaleras abajo, y A. se caía encima de I., y MB desbrozaba a ambos con la suela de cuero de sus botas negras de Valverde del Camino, y éstas daban paso a los zapatones de A., y nos turnábamos en la caída libre, como si diésemos relevos aéreos a, comenzando por Lucho Herrera, todo el Kelme, y después a los chinos de Guy Laliberté. Aquello era un circo y, por un momento, mientras el sol se colaba por el tragaluz, allá arriba, el gallego que te habla supo, alejándose del punto intermedio de la escalera, que bajaba, sí, que esta vez sí que bajaba.

Escaleras abajo.

Hay fauna muy curiosa, te decía. Pienso, en concreto, en los pueblos, pero todo es un pueblo, o en todo hay un pueblo. Alguien llamó a Madrid el gran poblachón manchego. Bueno, pues ahí está el señor que recoge las entradas en los campos de fútbol de regional o, teniendo suerte, de Tercera División.

Pasa de los cincuenta pero el niño que lo mira ha perdido la cuenta, y lo recuerda siempre igual, hasta que un día se muere, o te dicen que se ha muerto.

Y, a veces, hay conserjes que también se mueren. Y uno, sin saber bien por qué, siente un leve sopor, que es una espuma de tristeza.

Todas las bibliotecarias, aunque ellas no lo sepan, también se mueren.

Ahora escucho la canción de El hombre y la tierra. Joder, el Félix Rodríguez de la Fuente, qué tío. Y Enrique y Ana, qué gente. Uno se muere y a otros habría que matarlos.

En fin.

Matías Bruñulf desde el Cyberchino, Camden Town. Londinense carta invernal para E. sonreída.

DESDE EL QUINTO CEREBRO.... En mi película Santa Sangre hay una mujer que se cuelga del pelo. Ése era mi padre, que probablemente tenía una pulsión homosexual, como su hermano, que lo era, y de ahí que tuviese un miedo atroz a tocar a su hijo.

Cuando dejó el circo, abrió una tienda de ropa interior de mujeres.

Alejandro Jodorowsky, Magazine.

DE PROFUNDIS II. Doble penetración en mi buzón de correo: los enrolados en el fantapaquebote White Smurf y La Luisa, desde los mares del sur, me hacen llegar una imagen que ya luce en mi vitrina homochina (pinchen en la foto).

Tengan cuidado o anímense: yo, a mi rollo.

BEIJING, TENEMOS UN PROBLEMA. La china saltarina tiene poco de china y mucho de botiboing. A veces, no entiendo su boca, pero no es éste el momento para entrar en disquisiciones orales. The Jumping Chinese, hablando en plata, tiene un amante: ¡un amante!, que diría Chinalady, nuestra casera, que ya no puede más con esta situación.

¿Qué situación? Según su relato de los hechos, el otro día, por la mañana, “se encontró con un hombre en el pasillo”.

Yo pensé que, a lo mejor, se trataba de algún mormón o de los irredentistas del Socialist Working Party, pero no. Era chino.

¿Y qué hiciste, le dije?

- Fui a llamar a mi marido.

Chinalady, obviamente, está casada. Con Chinalord.

Cuando me comentó que fue a llamar a su marido, y no tratándose de un vendedor de biblias ni de la aceptación, con la hoz en el pescuezo, de una propuesta anexionista de carácter anarcosubversivo, me pareció, para qué mentir, una cobarde.

Don’t touch my balls, plis.

El chino en cuestión, el que hacía pasillos, es The Taiwan Lover, que ahora se encuentra en el cuarto de La china saltarina, ambos ajenos a la intención de Chinalady, quien acaba de pronunciar en la cocina:

- No aguanto más, voy a llamar a su puerta.

¿Cómo?, le dije. Deja que retocen, mujer. Esto, con otras palabras, claro, porque Chinalady, oído lo pronunciado, ni tolera los revolcones prematrimoniales ni quiere que el apartamento que gobierna se convierta en un sinoputiferio.

A todo esto, son las once menos cuarto de la noche y en un cuarto de hora comienza el toque de queda:

Prohibida la presencia de todo ser ajeno a la obra. De Mao.

Y después despotrican contra Monseñor.

En fin.

DESDE EL QUINTO CEREBRO.... Bush no es, no existe.

Alejandro Jodorowsky, Magazine.

ALL YOU NEED IS MAO (MELODÍA DESEADA PARA MVCUC).. Mao es amor, el Libro rojo de MB lo dice.
Mao es amor, Wen Jiabao lo bendice
Mao es amor, Hu Jintao lo repite.
Mao es amor, búscalo y verás,
en el capítulo cuarto,
versículo ocho
primera de Tao.

BIS

En el capítulo cuarto
versículo ocho
primera de Tao.

Ahora, todos juntos...

NOTA DEL EDITOR: Se admiten himnos alternativos.

DESDE LA CASTIZA QUINTA PUNTA DE LA ESTRELLA.... - Oye, ¿sabes que se ha muerto Mao?

- ¡Hostia, qué pena, con la cerveza que hacía!

Monsieur Mellizo, a la hora del té.

ÉSTE AÑO NUEVO ES LA POLLA (BUENO, EL POLLO).. Después de darme un paseo por Chinatown, me voy corriendo para marcarme un agarrao en el Baile del Dragón y seguir celebrando el Año Nuevo Chino.

Buscando estaba en internet las actividades para esta noche, cuando me topo con un clon de Matías en la portada de la página británica Latin Connection United Kingdom.

Está claro:

¡Cuidado, Bruñulf, estás vigilado y saben donde vives!

Por cierto, es el Año del Gallo pero omitan toda traducción que tengan a mano: eso del Cock's Year queda un poco fálico.

¿Quizás Rooster's Year? No sé... A mí me suena a pollo asado.

En fin.

POLLUELOS, AHÍ OS QUEDÁIS.. Salgo para Heathrow pitando, dejando atrás el corral, el pollo y a mis chinitos, que llevan todo el día preparando unos dumpings para chuparse las pezuñas.

Un día, hace tiempo, les ayudé a hacer algunas empanadillas de ésas (verdura ultrapicada y carne, valga la redundancia, ya previamente picada: en su textura, no entro, que si no pongo perdido el ordenador) y, después, a la hora de la cena, me comí, evidentemente, las que no había preparado yo: parecían las peinetas de las Señoritas de Avignon.

Bueno, me voy que no llego. Ayer estuvo bien. Después de pasearme con Matthew, Lucy y Will por Chinatown y ser casi atropellado por un dragón, quedé con unos colegas (ellos, japos; ellas, tanas) y nos subimo a la tercera planta del megarestaurante chino que hay allí (un clásico, pero ahora no me acuerdo del nombre), donde nos tiraron, para no variar, los platos a la cara.

Llego a Madrid justo antes del concierto de Josele Santiago y Pablo Novoa en el Gruta, pero me han comentado que las entradas están agotadas.

Menos mal que nos queda Portugal... y Almagro, donde el bueno de José Luis volverá a tocar con Pablo el sábado en la sala Urgencias, de los amigos Chucky y Cristina (joder, parezco el Josemi Rodríguez Sieiro).

Ding, dong, dinggg: pasajeros con destino...

LDN-MAD, DESABRÓCHENSE LOS CINTURONES.. Como estoy colgado de un over, me han dado en el epicentro de mi cerebro una mattonata y me intimida más que las corrientes esta cruel resaca, recurro a alguna crítica reciente para ilustrar, por boca ajena, el (en) vivo abecedario joseliano.

Claro que la noticia en cuestión es una previa a los conciertos acústicos que dio José Luis Santiago Romero en Galicia y procede una crónica a posteriori, pero no vaya a ser que el derrotado caballo arqueado se nos desboque y yo, ante tal visión, termine echando espuma por mis neuronas.

En fin. Queda pendiente la deuda con Josele y Pablo, el safari literal por ARCO, el viaje de esta noche a Almagro y el concierto de mañana en la sala Urgencias.

Madrid, por cierto, se ha levantado soleado y alegre, con los bachilleres tostando sus apuntes bajo los rayos que también caían sobre el Reina Sofía; con los famélicos transeúntes (qué palabro) yéndose a pastar al Prado; con la madera parqueteando las plazas y registrando las mochilas olvidadizas de alguien que se olvidó el carné, qué despiste, justo dos días después del petardo; con un Madrid me mata abierto de piernas que invita a callejear por sus muslos.

En fin, que habrá que tomar mucho colacao para resistir el atracón. Dejé atrás mi paleta londinense de grises y me encuentro con esta orgía de pantones. Sólo echo de menos una cosita.

Lin.

ALMAGRO ALMAGRO.. Ajo patata en Casa Chucky y en breve mano a mano, cuerda a cuerda, de Josele Santiago y Pablo Novoa en la sala Urgencias.

Tres, dos, uno: contacto.

DESDE ARCO, RESERVA PARANATURAL DE MANOLO ESCOBAR.... Quítame ese Picasso de ahí que me marea.

Paco Martínez Soria.

YA SE PUEDEN IR ACOMODANDO EN EL PRIVADO, POR FAVOR.. J me dice que no tengo vida privada. J me manda el fragmento de un relato. J tiene razón, pero no se la doy. J, sin embargo, sólo acierta ahora, cuando estoy todavía en Madrid, porque todo me parece más cercano. J no sabe que, cuando estoy en Londres, lo privado parece público, pero yo no lo siento así. Aquí, sin embargo, lo privado se antoja público, púdico y hasta púbico. J ya se ha quitado la ropa y apenas la cubre un bikini. Debajo de J ya sé lo que hay, me dice, cuando se lo pregunto. J no sabe que ya no volveré a hablar de J. Porque J, sí, tiene vida privada.

Ursula y Roberto, también.


Desde un Norte que la otra noche soplaba de Levante...


URSULA E ROBERTO


Roberto vê o bilhete e telefona para Ursula.

Encontram-se na casa de Ursula.

Ursula leva o Roberto para o quarto.

'Aquela é a sua cozinha. Passei dias e dias aqui olhando sua cozinha. Fingi-me de faxineira para entrar em sua casa'.

Roberto devolve o broche de crisálidas para Ursula.

'Vocè nao se parece com ela' diz Roberto.

'Nem o nariz?'

'Nem o nariz. É dificil alguém se parecer com Edith'

'Você gosta de Schiele? Claro, que pergunta boba, se nao gostasse nao teria uma reproduçao dele na parede'.

Roberto tira a roupa lentamente.

'O que você esta pensando? pergunta Ursula, também se despindo.'

'Em Edith'.

'Agora que está aqui, quero que pense só em mim'.

Depois desse breve momento de melancolia e possessividade, os dois ficam excitados e felizes com a nudez recíproca. O grande membro erecto de Roberto dá a Ursula uma sensaçao de paz e segurança.


Rubem Fonseca, Romance negro e outras histórias.

RAZONES PARA LA LICENCIATURA EN CIENCIAS DE LA RESACA. Se propone humildemente desde esta sinobitácora la creación de la licenciatura en Ciencias de la Resaca.

Exposición de motivos:

a) Frenar los voraces efectos de la encefalopatía espongiforme, por lo que se sugiere:

1. La inclusión de dicha carrera en las del ramo sanitario, dependiendo del afectado, ora Medicina ora Veterinaria.

2. La gratuidad del Alka-Seltzer.

3. La instalación de hilo musical en toda la red urbana y suburbana de transporte público para proceder a la audición matutina de...

y 4. Siempre igual, de Los Suaves.


b) Formar expertos en la materia y crear escuadrones de la vida, oenegés itinerantes armadas de Alka-Seltzer (gratuito), vitamina B (12 y 14) y, si fuera necesario, Almax Forte (suspensión oral en sobres: abrir aquí --------------).


c) Recluir en centros insonorizados a los transeúntes que, aún castigándose, no sufren tales efectos, para no generar más alarma ni ídem secundarios en los que, desafortunadamente, ya han declarado la guerra al prión.


d) Fomentar la creación indiscriminada de Espacios Libres de Resaca (ELR, que no tiene nada que ver con el Ejercito para la Liberación de la Resaca, cuyo diseño debería ultimarse una vez puestos en práctica los anteriores postulados), fomentar la creación indiscriminada, escribía, de zonas públicas y privadas resacosamente sostenibles.


Pueden adherirse al manifiesto No pongas una neurona esponjosa en tu cerebro haciendo click en comentarios.

Se aceptan sugerencias y, si los oídos nos lo permiten, se valen las peticiones.

Comenzando por Brindis, de Los Enemigos:

Podría hacer daño / el agua y no el licor.
Podrían los años no / pasar facturas / al portador.
Podría ser, pero no.

MADRID (SIN) ROCK.. Éramos pocos y parió Amancio.

MENUDO PLAN.. Recibo la oferta especial de Elaine, neoyorquina de origen hongkonés, a quien conocí en Londres hace meses durante un viaje que ella hizo de Holanda al Reino Unido. Su proyecto se llamaba We throw parties (la página sale en blanco, pero bajando la barra de la derecha y haciendo click en el texto, se accede a ella).

Entre otras cosas, proponía organizar tu vida como una cinta de varios (uhm, me temo que mi traducción no es muy buena).


Me llega ahora el último número de Plan B, donde se lee, valga la interpretación no literal, que el amor es una película, y las películas tienen siempre un The End.

Me/nos propone un viaje de Dallas a NYC. ¿Amor on the road?


Plan B Special Offer

On 3 January 1992, Sophie Calle departed with Greg Shephard on a cross-country drive from New York to San Francisco. She wanted to be with him, and he dreamed of making movies. To get him to follow her, she had suggested that they make a film during the trip about their life together. Nine months later in San Francisco, just before writing the words ‘the end’ on their movie, she discovered that their relationship was over.

In April of 2003, while I was living in the UK, Tetsuo Mukai came to stay in London for one week. During that time, we attempted to make a documentation of how many times we were logged by London surveillance cameras. Based upon the cameras we noticed, 57 photos were taken during the course of the day on Sunday the 27th. I only realise it now, but these photos marked the beginning of the end of our relationship.

In August of this summer, I will be driving south to north, Dallas to New York City, and I would like you to come with me. During the trip we can take pictures or not, maybe make a movie of our life together. Perhaps our love will last.

No encuentro su nueva website. Tal vez, hallándola, Elaine podría cumplir su deseo de describírme/nosla mejor. Sería:

iwishicoulddescribeittoyoubetter.org

WILL DID IT. Estoy en Valencia y me he traído el cedé que me grabó Will con:

Cocorosie, Jim O’Rourke, Hot Chip, Bjork, Wagon Christ, Alias, David Shrigley, Goblin, Geinoh Yamashirogumi, Elliot Smith, Lord Kitchner, Joanna Newsome, Why?, Hymie’s Basement, The Bad Plus, M. Faithfull & D. Bowie, Manox...

... y nada más.

DESDE LA REDEFINICIÓN DEL PROGRESO.... Suponiendo que los niveles chinos de consumo fuesen los mismos que los actuales americanos, la Tierra no tendría ninguna oportunidad.

Adbusters.

HAY OTROS CHINAFLAT, PERO ESTÁN EN ÉSTE (II).. Me levanto a la una de la tarde, desnudo, y frente a estas dos ventanas, que dan a un patio de luces, hay otras dos. Dentro de ellas se hacina una familia de chinos. Entonces cierro las cortinas (llevan, en realidad, varios días corridas, sobre todo la que está más cerca de la cama) y hago recuento.

He visto a:

- Un anciano escuchimizado que se pasea en calzoncillos.
- Un joven, presupongo que su nieto.
- Una mujer, de quien apenas puedo aportar descripción.
- Y un hombre, su marido, quizás.

En la ventana de la izquierda se intuyen dos literas, o sea, cuatro camas de noventa. La habitación es ínfima. En la ventana de la derecha hay un salón. Hasta donde me alcanza la vista (cuando cuelgo la ropa o hablo por teléfono, ya que estoy en un primer piso y apenas hay cobertura), observo una mesa de formica, cuatro sillas, un armario, un vídeo, una televisión y, encima, un pequeño mantel. También hay objetos con motivos orientales, en los que apenas me he fijado. No saludo.

Me levanto a la una de la tarde y, aun con las ventanas cerradas, escucho una voz femenina que, al principio, odiaba. De la costumbre pasé al conocimiento y, de éste, al disfrute. Es pop chino: tipo Tamara la buena pero con voz rasgada. Me recuerda a la banda sonora de mi primer restaurante chino, años ha, en Beatriz de Bobadilla.

A veces, tarareo la canción. Otras, maldigo al que la ha silenciado para poner una burda película de Hong Kong. Lo de burda es una licencia poética, porque la entiendo menos que al león de la Metro.

Me he acostumbrado a caminar sobre manera sin barnizar y a confraternizar con los hijos de Ikea, que suena a diosa griega aunque venga del frío. Bajo a desayunar al bar de abajo, en Doctor Cortezo, a un guiño de Tirso, a la hora en la que el proletariado se encomienda a las acelgas rehogadas y al hígado de cerdo con patatas.

Mientras leo El País, diseño remolinos en el café y enciendo mi tercer cigarro, veo a través de la cristalera que, en la otra acera, han abierto otro chino.

Venden frutos secos, pan y bebidas.

NIEVA SOBRE NEVADO.. Los copos columpiándose en las pestañas, colgándose de la barba. Apenas la nieve en mi lengua.

JOVENES ARTISTAS PERO SOBRADAMENTE PREPARADOS.. Llamo a Matthew para ver cómo va todo por Londres y me comenta que el proyecto de inspiración arty The Parlour ha incluido en sus links a Mi vida como un chino, luciendo caricatura de Toño Benavides entre otras recomendaciones electrónicas, véanse los nuevos abanderados del glam rock británico, The Koreans o Pink Grease.

En fin.

SOL Y SOMBRA.. En la plaza del Dos de Mayo había un chino, o sea, una tienda china que despachaba lo de siempre. Se anunciaba como Frutos Secos y la verdad es que los chinos no eran muy salados. Pero ella estaba allí, sentada, en una penumbrosa trastienda, cabizbaja, mientras nosotros, David y yo, esperábamos a que alzase furtivamente los ojos.

Aquello era la belleza.

El negocio estaba en la calle San Andrés, a la izquierda del 2D, y hasta allí bajábamos, desde La Placita de los Yonquis, para renovar litronas y darle cuerda a nuestras charlas, humeantes, encima del restaurante griego. David vivía en la misma casa de Psicosis Gonsales y yo, siempre, después de que se accionase el mecanismo que abría el portal, me paraba frente a los buzones, husmeando la laca, confirmando que la cabaretera psicótica seguía allí, que no se había ido.

Una vez bajé al griego a por cerveza, sin previsión ni casco, y salí, sorteando los platos rotos, con un litro de zumo de cebada, pero no recuerdo qué continente lo alojaba.

A David no le molestaba aquella orgía de loza. A Inés tampoco. Pero los dueños del restaurante no dejaban de invitarles a una cena, por aquello de compensar el ruido. Nunca fueron. Creo.

Mas antes de recurrir a los mediterráneos vecinos, prefería bajarme hasta la plaza del Dos de Mayo, en la calle San Andrés, a la izquierda del 2D, a una tienda impersonal repleta de bollería posindustrial y pan de juguete, para allí pedir un par de litros de cerveza, esperando quizás que la belleza se levantase, que al menos amaneciese sus ojos preadolescentes, consciente yo de la insalvable brecha entre oriente y occidente, viéndola ya casada y sufrida, pero radiante, detrás de aquella sonrisa precintada.

De esto, hace ya años, no tantos, la verdad. Chinaflat todavía no había salido en las cartas y las raíces de los labios de Lin, fruta silvestre, perforaban las tierras de Jianxi.

MADRID SIN ROCK (II).. Me comenta Neoman que Madrid Rock es un caos. Los empleados pasan (con razón), las pintadas en sus paredes invitan a la abstención (cita no literal: "comprando discos estáis facilitando el cierre de Madrid Rock"), las colas llegan a Montera... Me dice que no ha comprado nada. Pensaba ir, pero qué pereza. Antes de que me dé cuenta, ya estaré de vuelta en Londres.

DESDE LA REDEFINICIÓN DEL PROGRESO.... ¿Qué significa para el mundo que China viva el sueño americano? Potencialmente, cuatro Américas más: cuatro veces más gente, cuatro veces más consumo, cuatro veces más rápido hacia el futuro.

Adbusters.